— Вставай. Он ушел. К лагерю.
Последние слова привели Мэтью в чувство. Он набросил лямку от сумки на плечо и попытался встать, но ноги не держали.
— Я думал, тебя убили.
— Слушай, — сказал Прохожий. — Ты женщин слышишь?
Слышно их не было.
На этот раз усилия Мэтью подняться на ноги увенчались успехом.
— Ларк! — крикнул он. Тишина. Снова, громче: — Ларк!
Слотер, подумал он. Подобрался в темноте и перерезал им горло ножом или бритвой, пока Мэтью защищал собственную спину.
— Ларк! — крикнул он, и голос его прервался.
— Иди за мной, — сказал Прохожий.
Мэтью взялся за его плащ и зашагал за ним, спотыкаясь. Ноздри почти сгорели от пороховой вони, но к ней примешивался еще какой-то запах, и Мэтью знал его: медный запах крови.
— Ты ранен?
— Да, — ответил Прохожий, и голос его прозвучал слегка сдавленно. — Молчи.
Но через некоторое время Прохожий остановился.
— Я здесь отдохну.
— Куда ты ранен?
— В левый бок. Чувствую в ране… осколок сломанного ребра. — Ай-ю!
Это было индейское восклицание отвращения.
— Сядь. Сесть можешь?
— Могу. Но смогу ли… снова встать?