Клочьями сквозь ветер долетают слова и смех Кокушкина.
Три темных фигуры скользят по щебню, карабкаясь в гору.
— Будь проклят ваш Мальцевский овраг, — сзади кряхтит и ругается бас.
Лезут…
Вот уже гребень сопки:
— Дайте хоть передохнуть, — опять сзади, просительно.
Сжалились — останавливаются.
Оборачиваются, подставляя спину ветру, и бас ахает…
Небывалой панорамой лег сказочный город там, внизу — к бухте сбегая многочисленными ручейками огней. Огромным амфитеатром раскинулись скалистые кручи — далеко в море замыкая круг рогами: Тигровым и Черным мысом.
Клочья облаков по небу.
Черными пятнами внизу бухта.
В просветах — белые полосы.
Вон там, в прорыве, у входа в море — серебряная синь по ряби залива — лунными бликами.
— Чертовски!.. — только и может пробасить он.
— Ну, отдышались, товарищ, — опять Кокушкин, — и первым вперед еще выше…
— Ох… сзади вздохом…
Впереди, выше — заминка… и голос:
— Держи вправо.
— Нет, влево, — ответом Кокушкин.
— Пароль?
ebooksa