2. Живое кладбище
— Моя пампушка, моя!.. — кричит китаец.
Хлебная корка, брошенная через окно вагона, подхватывается десятком рук. Но китаец держит ее крепко.
— Моя, моя…
В ту же секунду, кто-то ударом сапога в висок сваливает его.
— Бей его!
— Лупи!
Наваливаются гурьбой. Давят коленями.
— За что? — Кто-то интеллигентного вида пытается протестовать.
— Крой его, крой!
Несколько рук вырывают корку из желтых плотно сжатых зубов китайца.
В теплушке девяносто человек. Удушливый смрад: едкий дым махорки и человеческих испарений.
Вторая неделя: вши, грязь. Без хлеба. Двери заперты. Куда они едут? Куда их везут? От станции к станции… Они — пленники белых.
Слышно — открывают дверь.
Голова прапорщика Колгунова.
— Кто тут Марченко?
— Я! — откликается в углу лежащий человек.
— Выходи на допрос.
— Он болен… — за Марченко отвечают другие.
Но прапорщик Колгунов, как всегда пьяный, не терпит возражений. Он с руганью лезет в вагон и, ударяя наганом направо и налево, пробирается к больному.
ebooksa