Гвардии Рон

«Зенки я ей вырезал не зря, мало ли...» — отодвинул от себя кусающуюся колдовскую голову Рон.

#Шрайк! Есть кто?!# - громко позвал Рон, держась на дистанции. — #Не стрелять, это капрал Рональд Билиус Уизли#

— А как мы удостоверимся, что это вы? — испуганно спросил из траншеи гвардеец из его отделения, Уилемм Коусач.

— А как это обычно делается, твою мать? — раздраженно спросил Рон. — Доложи старшему по званию и нехрен разговаривать с неизвестными личностями из «ничьей» земли, гвардеец Коусач, твою мать! Живо, сука! И других предупреди, если проспали моё появление! Сука, ты что, спал?! Ты о№%ел, воин, б№%дь?!

— Никак нет! — донесся удаляющийся голос Коусача. — Эй, внимание, там капрал вернулся!

Глава семнадцатая. Лишь смерть освобождает от службы

— Это ещё кто, сука, такие?! — разорялся Рон, глядя на мутных типов с пикт-рекордерами, шастающих по траншеям. — А ну камеру убрал, паскуда!

— Капрал-сэр, это журналисты, сэр! — доложилась связистка Арги Зортан.

— И что они забыли в зоне боевых действий? — Рон сменил тон на обманчиво ласковый.

Нога в месте укуса колдуньи вспухла и воспалилась. Рон вколол в себя тройную дозу универсальных антибиотиков, предельно допустимую дозировку, но что-то особого эффекта не видно.

Он уже сходил к хирургеонам, которые посоветовали какие-то малоэффективные примочки и антибиотики. Раздраженный бесполезностью визита к медикам, Рон вернулся в траншеи, чтобы увидеть галимых гражданских, разнюхивающих что-то в траншеях.

— Вы капрал Уизли? — подошла к нему эффектная фифа, ряженная в форму СПО.

Именно ряженная, так как сидела на ней форма как на корове боевая броня.

— Ты кто, мать твою, такая?! — заорал на неё Рон.

Нога болела просто жуть, ещё и ночью его мучили кошмары. Он уже всерьез задумывался над предложением хирургеонов отрезать ногу от греха подальше.

— Эм... — фифа замерла в испуге. — Я журналист военно-ориентированного развлекательного пикт-канала «Поступь Махария», Эллен Армилус. Я здесь чтобы задать...

— Вопросы здесь задаю я! — прервал её наливающийся краснотой Рон. — Кто пустил сюда этих уродов?!

— Капрал-сэр, они имеют разрешительную грамоту от штаба полка... — вступилась за сжавшихся журналистов Арги Зортан.

— Ах разрешение... — Рон снова мнимо подобрел.

В отделении уже давно прекрасно знали, что когда Рону больно или плохо, он старается делится этими ощущениями со всеми подчиненными, до кого только может добраться. Ничего травматического, но лишние километры марш-бросков, десятки тонн перекопанной земли, или тонны перенесенных грузов — заставляют гвардейцев избегать его в моменты гнева.