Хуже всех

На улице их пути лежали в разные стороны и Кильков нос – к носу столкнулся со своим соседом дому Витей Красавиным.

– Привет, – радостно воскликнул тот, – что это ты с нашей Софочкой гуляешь?

Виктор работал (или, как он любил говорить – служил) актером больших и малых театров и направлялся, по-видимому, на вечерний спектакль в очаг культуры, расположенный буквально за углом.

– А ты ее знаешь?

– Только твое солдафонское ремесло тебя извиняет, – Красавин театрально закатил глаза, – как ты сам можешь не ведать, что она муза великого Поэта?

Виктор охотно рассказал, что Софья Петровна является местной достопримечательностью и хозяйкой чего-то вроде литературно-театрального салона, где постоянно собирается весь городской бомонд, поэты, писатели и прочая интеллигенция. Молва приписывала ей хитроумное спасение Поэта от ареста, драматичную любовь и, наконец, трагическую роль последнего свидетеля его задержания и высылки в неизвестность. Софочка, как ее звали постоянные визитеры, всю жизнь проработала в областной библиотеке, заведуя какими-то древними фондами. Она чудом избежала репрессий и уплотнительных подселений, оставаясь для всех живым отсветом и эхом гения.

– Во, как, – удивился Кильков, – а я ее о наших солдатиках расспрашивал, которых в этом дворе кто-то отделал.

– И сильно?

– Не смертельно, но с последствиями. Она-то, вроде, ничего не видела. А других свидетелей нет.

– Ладно, я побежал, – заторопился Виктор, – ты только к Софочке больше со своими глупостями не лезь. Побереги нежную душу…

* * *

Женя весь вечер проторчал в своей лаборатории, занимаясь построением гистограмм для отчета, а с раннего утра поехал в госпиталь колоть рядового Боракина. Тот уже не рыдал, а был в полусонном состоянии с придурковатой улыбкой на лице. Похоже, что ему вкололи какую-то сыворотку покоя, радости и правды. Он обрадовался Килькову, как родному и рассказал, наконе, очень занимательную историю. Женя не мог поверить тому, что услышал. Судя по рассказу Станислава Боракина, дело было так:

Три бойца полдня проболтались по городу, и присели на скамеечку в пустынном дворе старого большого дома неподалеку от драмтеатра. Выпили две бутылки пива, на которые ушли все карманные деньги, и закурили последнюю сигарету по кругу. Поблизости ни души. Из-под арки появилась худощавая старушка антикварного вида чуть ниже среднего роста в шляпке и при белом воротничке. Слегка опираясь на трость, она пересекала двор, направляясь к центральному подъезду. В левой руке ее была скромная тюлевая сумка, в которой просматривалась большая коробка конфет и явно прорисовывалось горлышко бутылки шампанского, серебрящееся фольгой.

– Жирует, клюшка, – буркнул зло Стеценко.

– Эй, бабуля! – сказал он погромче, когда та приблизилась на расстояние трех шагов, – отдай шампунь защитникам родины. Во рту пересохло. Душа горит.

Старушка, как ни в чем, ни бывало, продолжала свой путь. Отрешен и задумчив был ее взгляд. По-видимому, она была глуховата и не слышала солдатского окрика.

Стеценко встал со скамьи.

– Отстань от нее, – попытался остановить товарища Боракин, но тот уже протянул руку к заветной бутылке.

Никто не заметил, что случилось, но Стеценко, подкосившись, брякнулся к ногам старушки. Она протянула ему свою тросточку, вроде как, помогая подняться, но тот, почему-то, завыл по-волчьи и начал отползать в сторону. Бабушка как-то подтянулась, став, несколько выше ростом. Она переложила трость в другую руку и достала изогнутой рукояткой до шеи пластуна, зафиксировав его на грунте. Потом она его отпустила и снова зафиксировала. И так несколько раз в полной тишине. Что-то кошачье было в ее движениях и малоподвижном прохладном взгляде. Саша Кузьмин подскочил к товарищу, желая подать ему руку, но сам грохнулся рядом. Старушка достала тростью его плечо, а он, негромко охнув, оторвался от земли в спасительном рывке вправо. Старухин жезл достал его в полете и уложил на землю поблизости от Стеценко. Саша стонал и пытался откатиться в сторону. Бесполезно. Трость бабули управляла его телом, как коромысло с нитками марионеткой кукольном театре. Вскоре он уже не шевелился, а лежал на спине с открытыми глазами, пуская слюни. Все это произошло очень быстро, но словно в замедленном темпе. Сам Боракин помнил, что испуганно заорал и бросился на помощь друзьям, стараясь отпихнуть от них странную бабулю. Нелепо промахнувшись, он, зацепился за что-то ногой и начал падать, размахивая руками в поисках опоры. Это было его последнее впечатление перед кошмарным пробуждением в госпитале.

– Ну и Софочка, – подумал Кильков, дослушав душераздирающую историю рядового Боракина, – неужели это она. Ничего себе, – муза Поэта. Не может быть!

Сомнения раздирали его, но сейчас было не до того. Надо было срочно возвращаться в испытательный центр. Там его ждала нетронутая еще гора распечаток первичных данных и неизбежный фитиль от начальства.