Начало

Уже вколов иглу, сообразил, что спирта в квартире нет и не было уже давно. К тому же, то чем вену помазал, ничем не пахло…, любопытно, что это было? Глянул на банку с киром, которую вынул из холодильника. Стоит, темнеет коричневым и олифой пахнет…, на руку опять посмотрел. Нет, чем-то прозрачным мазал. Надо же так…, чем мазал-то? А нафиг! Вот-вот приход настанет.

Сейчас. Ещё капельку подождать и вот, вот оно! Подступает, по телу идёт волна насла…

— Хрррр… — Захрипел Штык, падая на пол. По телу, по каждой вене, словно жидкий огонь тёк. Голова вспыхнула от боли. Глаза полезли из орбит. А спустя мгновение, из прокола на коже, потекла белая жидкость. На лице появились слёзы — он стёр их пальцами. Белые слёзы…

Он лежал там, на полу, наверное, с час. Боль давно ушла. Вся наркота вышла из вен. И снова всё тело полно энергии, жизнь бьётся тугим фонтаном в каждом чресле. Но он не мог встать. Разум охватило какое-то оцепенение. В голове пусто, ни единой мысли там. Только сердце сжимает болью. И так хочется заплакать, зарыдать в голос — он больше не может испытывать кайф! Если кольнуться снова, его опять скрючит и живительную влагу просто вынесет прочь из вен! Ну что за конченное скотство? За каким хреном нужно конское здоровье вампира, если он ширнуться не может? Тьфу ты, несчастные потерянные существа, эти вампиры…, хм, а бухать он может? Неужели же…

Штык похолодел изнутри. Сердце замерло, пропустив удар. Если и бухать теперь нельзя…, так это ж хоть прям сейчас в петлю лезь.

И как теперь жить?????

Он всё-таки расплакался. Очень печально и очень горестно.

А потом, сам не заметил как, уснул. И увидел себя на том же полу. Весь в крови. У двери лежит несколько изломанных окровавленных тел. Все в форме. Менты. Где-то на улице, за тёмным ночным окном, шумит винт вертолёта. Кто-то кричит в мегафон, что бы он сдавался и выходил с поднятыми руками. Ему что-то предлагают, просят кого-то отпустить.

— Пошёл нахер, никого я не держу в заложниках. Сожрал я их всех. — Прошептал Штык, стеклянным взглядом глядя в потолок — он вколол пол пакета чистяка. И сейчас лежал в беловато-красной луже. Кровь и белый порошок смешались. Первая доза вышла ещё днём. Он пролежал на полу полчаса, поднялся и вколол ещё. Снова вынесло. Но он вколол новую, втрое большую дозу.

Потом пришли менты. Он выпил первую волну, а ОМОНовцев просто убил — не лезет уже. Да и мента пить — вээээ, отрава. Нет, так-то кровь вкусная, как у всех. Просто ментовская — противно как-то…, хотелось взять и повеситься. Ширево выливается из вен само по себе — апокалипсис наступил, а он и не заметил как. Паршивая жизнь — вечно невезуха какая-то.

В тёмном проходе, за телами милиционеров, засветился огонёк. Походило на лазерный прицел, как в кино показывают. О, и правда, прицел. Вон, за трупами мужик в бронежилете, с автоматом и в страшной лыжной шапочке. Крадётся. За трупами присел, прицелился и…

Очередь прочертила на теле Штыка кровавую дорожку. Кусочки плоти и крови взлетели вверх. Штык вздрогнул, закрыл глаза. Мужик в лыжной маске выпрямился и шагнул в обход кучи тел.

— Заебали. — Проговорил «мертвец» и поднялся. Мужик в маске замер на месте и снова нажал спуск. Пули пробивали его насквозь, он отчётливо увидел дыру, там, где располагалось сердце. Штык протянул руку, и она полыхнула алым огнём. — Иди сюда, краснопёрка. Иди ко мне.

ОМОНовец…, впрочем, на спине у него написано СОБР, медленно, как-то неуверенно опустил автомат и шагнул вперёд, запнулся, упал. Но тут же поднялся и поспешил к Штыку. Едва оказался рядом упал на колени и стал смотреть на него, взором абсолютного обожания.

— Я съем тебя. — Секунду подумав, сообщил Штык.

— Я жажду только этого мой господин. — Прохрипел собровец. — Пей меня, пей всеблагой, пей!

— Гы. — Штык, вдруг расхохотался и расстегнул ширинку. — Сосать будешь?

— Всё что пожелает мой господин!

— Эй! А ну нах руки убрал дебил! — Отпрыгнул Штык от собровца, с радостной улыбкой потянувшегося к его штанам. — Я пошутил! — Собровец уронил руки, и вдруг заплакал. — Ты чего?

— Я не нужен тебе…, я не хочу жить.