— Оп-па! — горластый, рассмотрев меня, изменился в лице. — А ты не Андрей Горбенко?
— Он самый. А что?
— Ну... Ничего. Просто — респект тебе от всего спецназа. Если что — только намекни. Мы за тебя полстолицы уложим. А другую половину раком поставим...
Да уж... Грубо, но... приятно. Скажу прямо, я всегда побаивался этих головорезов и рядом с ними чувствовал себя неполноценным. Это же машины для убийства, боевые роботы. Они нашего брата — рядового сотрудника — за чмошников держат. Вроде бы одно дело делаем, от нас зависит очень многое, без нас у них просто не будет работы... А все равно относятся всегда с высокомерием, как к низшей касте. Они уважают только себя и подобных себе. Такие люди, что поделать.
— А ты зря не в маске. Я тебя тоже узнал, ты — Серега Разуваев.
— Да я и не прячусь. Мне без разницы, прятаться уже просто смысла нет. Так что клал я на их конспирацию. Короче, давай — собирайте команду. Мы вас вызываем на футбольный матч. Играем на ящик пива, даем фору — два мяча.
— Это вы нам — фору?!
— Угу. Солдат ребенка не обидит.
— Да мы вас — как тузик грелку...
— Да ну?! Ну давай, раз такие борзые — на два ящика пива, без форы.
— Заметано.
— Ну все, готовьтесь. Начало ровно в шестнадцать ноль-ноль.
— А как к вам пройти?
— Что значит — «как пройти?» Ножками!
— Через забор сигать?
— Зачем? Скажи администратору, пусть откроет.
— Думаешь, откроет?
— Да куда он, на хер, денется! Ну хочешь, я скажу.
— Скажи.
— Будешь подыматься к себе, в дверь стукни — пусть выйдет на пару ласковых...