– Что куда?
– Оружие – куда?
– Хер его знает, Умка! Я-то тут при чем?
– Мне таки уйти?
– Нет. Я точно не знаю, Миша.
– Скажи неточно.
– В Азербайджан, это я знаю.
– Ну, это только ленивый не знает. Еще?
Сергеев прислушался. Шаги звучали пролета на два ниже. Лифты уже стояли в вестибюле на этаже, но шагов тех, кто должен был из них уже выйти, не было слышно. Значит, увидели тела и выжидают.
– Говорят, что талибам. И чеченцам. Ливия. Палестина. Но это говорят. Я не знаю.
– На кого паспорт конечного покупателя?
– Я его не оформлял.
– Ты тянешь время.
– Миша, я решаю вопросы – это правда. Но я не занимаюсь бумагами.
(«Не более минуты, – подумал Сергеев, – ну две. Давай, колись, партийный лидер, как большевик в царских застенках! Времени нет!»)
– Зачем я Рашу? Только не плети, что просто хотел увидеть.
– Он действительно тебя хотел увидеть. Но…
– Живее, – сказал Сергеев как можно более равнодушно. – Я слышу шаги в холле.
И показал Блинову подобранный в коридоре пистолет.
Блинчик от страха уже плохо соображал. Глаза его не бегали – они метались, как испуганные тараканы по широкому, лунообразному лицу господина депутата.