– Без понятия. Да и не знаю я его. Так, десяток слов. Вот этот детский стишок, например. У меня примерно в том же же объеме английский, французский, итальянский… Даже испанский, кажется. А стихотворение, между прочим, очень хорошее. Очень патетическое и в то же время какое-то интимное. У нас таких нет.
– Ты молодец, – сказал Большой твердо.
– Не уверен, – вздохнул Гош. – Видишь, как я его… Эх, братишка, налей-ка ты мне, что ли, молочка. Напоследок.
– Почему? – удивился Большой, доставая из-под стола бидон.
– Сейчас мне Сан Сеич устроит головомойку, – объяснил Гош. – За черствость и волюнтаризм, несовместимые с профессиональной этикой.
– Он спит. Устал.
– Ничего, Белый разбудит, – пообещал Гош, принимая наполненный до краев стакан. – Вот они мне на пару…
– А я им обоим морду набью!!! – заорал Большой.
От неожиданности Гош крепко зажмурился.
Драки не получилось. Белый вернулся в сад один, и скорее расстроенный, чем злой. Уселся рядом с опасливо напрягшимся Гошем, отхлебнул молока и произнес, ни к кому специально не обращаясь:
– Ускакал.
– Значит, вернется, – довольно ухмыльнулся Большой. – Проветрится и вернется. Захотел бы насовсем уехать – взял бы машину. А как там Сан Сеич?
– Отдыхает. Не стал я его будить. Постоял рядом… и не стал.
– Это правильно, – согласился Большой.
– Гош, – сказал Белый, глядя под стол. – Тебе автомобиль нужен. Хочешь «Паджеро» короткий? Пробег семьдесят пять тысяч.
– Твой, что ли?
– Угу.
– А ты?
– Я себе еще достану.
– Нет, так не годится… – протянул Гош, догадываясь, к чему Белый клонит.
ebooksa