Эпоха мертвых. Дилогия

— Да, а если она заразная?

— Тогда нам все равно хана. Сколько литров мы можем увезти? Сорок? Пятьдесят? Они же все равно закончатся.

— Погоди, Леха, — урезонил я друга. — Ванька дело говорит. Нам по пути заправочные станции будут попадаться, всякие придорожные заведения, ларьки, магазины, в конце концов, запасы воды можно пополнять регулярно. А когда мы покинем Россию, вполне может быть, что никаких зомби уже не будет — мы же сошлись на мысли, что им надо что-то пить, иначе наступит обезвоживание и смерть. Вот, глядишь и передохнут, собаки.

— Что-то волнуюсь я, — заявил вдруг Семен, глядя на темную махину универсама — мятый-перемятый чек со списком «покупок» он аккуратно сложил вдвое и убрал в карман-кенгуру толстовки, ветровку же снял и положил на сиденье рядом. — В ужастиках вечно в таких вот супермаркетах самое страшное происходит.

— Думаю, здесь оно уже произошло, — ухмыльнулся Ванька и резко выкрутил руль влево — так, что мы с Лехой стукнулись головами о стекла дверей, а Семен обрушился на Леху.

Вместо того чтобы воспользоваться асфальтированным въездом, наш шумахер решил проскочить по газону и тротуару. Затормозив у самой стены, Ванька заглушил машину и только тогда заметил наши полные возмущенного недоумения взгляды.

— Эй, вы чего? — удивился он с неподдельной искренностью. — Просто хотел посмотреть, как этот монстр ведет себя в, скажем, не совсем стандартных условиях.

— Посмотрел? — процедил Леха, потирая ушибленную голову. — Нашумел только, балбес!

— Результатом доволен, — радостно кивнул Ванька и уже хотел открыть дверь, но я схватил его за рукав.

— Стоп. Давайте-ка сразу решим, куда потом двинем — вдруг придется удирать, чтоб потом на ходу не соображать, в какую сторону поворачивать. Обратно поедем, на шоссе, или через город попробуем?

— Выбор невелик. Надо на Казань ехать, можно не возвращаться к Челнам и двинуть через Чистополь, я так катался, — сразу ответил Ванька. — Тем более что прямо на въезде в Челны болтаются зомби. Вдруг они добредут до трассы? Кто их знает.

— Так и стоит поступить, — согласился Леха. — Только я опасаюсь, что там может быть какой-нибудь затор, не как здесь, а уже конкретный, километровый — дорога узкая, неважнецкая, это вам не М7, где иногда можно спокойно сто пятьдесят топить и даже больше.

— Да не, дорога наверняка пустая, никаких дачников, камер, радаров и прочих ментов, — возразил Ванька. — А на рейнджере мы меньше, чем за три часа до Казани доедем. Пробку, если что, можно обойти по обочине, мы ж теперь на танке. Короче, во мне не сомневайтесь.

— Ну, доедем, а дальше? — нетерпеливо спросил я. — Какой маршрут вообще?

— Блин, нельзя об этом позже? — поморщился Семен, он-то уже настроился идти в магазин и теперь злился на то, что я вклинился со своими вопросами в такой неудобный момент.

— Все просто, — Ванька, как и Леха, неплохо ориентировался в дорожных делах. — В Казань соваться ни в коем случае не будем, двинем по объездной на Нижний, через Чебоксары. Нижний, кстати, тоже можно объехать. А вот потом нас ждет суровый МКАД, который я предпочел бы миновать любым доступным способом, даже если потеряем время. Уверен, там куча ненормальных гуляет, повылазивших из застрявших в пробке лексусов.

— Ладно, как Владимир проскочим, так и подумаем над этим, а пока маршрут более или менее ясен, — кивнул Леха. — Нам бы пригодился дорожный атлас. И, кстати, GPS-навигатор! Точно, вдруг все это еще работает. Надо бы с картой Европы что-нибудь.

— Такое найдется, — я уверенно кивнул, не сомневаясь, что все перечисленное ждет нас за подозрительно целыми стеклянными дверями. — Семен, да не записывай ты, это уж как-нибудь запомним. А теперь по коням, джентльмены.

На улице нас ждал теплый майский вечер с чуть заметным ветерком и розовеющим на западе небом. Солнце тихонько клонилось к маячащим вдалеке верхушкам деревьев и поблескивающим крышам, но до заката оставалось больше часа. Пока мы не выбивались из предполагаемого мной графика. Дай боже, к следующему вечеру Москва останется далеко позади, а перед нами раскинется во своем пост-апокалиптическом великолепии Старый Свет.

Глава 11. Полночь в Париже