Смерть.
И снова я тут. И снова бездействую. И снова боль. И снова смерть.
Повторялось это вновь и вновь.
Автор.
Наконец Райли опять не стал бить её — он вновь позволил ей уйти.
— Уходите, — велел он.
— Бейте меня, — сказала Бильге.
— Я не стану этого делать.
— Вы уже это сделали много и много раз.
— Правда? — нахмурился он. — Странно, если так подумать, то я и вправду почувствовал необычайно резкое отсутствие намерения вас убить. Что-то явно повлияло на меня извне.
— Это был автор, — пояснила Бильге.
Она показала своё запястье. Райли подошёл к ней и взглянул.
— «Наш мир — художественный вымысел», — прочёл вслух Райли. — «Его контролирует автор».
— Вы понимаете, что это значит? — спросила Бильге.
Райли отрицательно покачал головой.
— Зачем вы набили это тату?
— Оно напоминает мне о том, почему я страдаю, — ответила Бильге. — Напоминает о бессмысленности бытия. Мы не можем контролировать наши решения — они всегда обусловлены внешними факторами. За всем этим стоит автор. Или «бог» — называйте как хотите. А за ним, скорее всего, и другой… Бог.
— Не знал, что вы религиозны, мисс Башаран, — покачал головой президент.
— Без этого уже никак — я заложница здесь, в этом мире.
— А вы не задумывались о том, что этот ваш «автор» чувствует себя так же и проецирует свои страдания на вас?