И в эту минуту в ее глазах загорелся огонек. Хороший и нехороший одновременно.
– Ты здесь совсем одна? Где твой хозяин?
– Нет его… – Она, смеясь, дунула на выставленные вперед ладони. – Улетел… В Москву. Я совсем одна.
А что? У вас, у художников, тоже бывают проблемы на личном фронте?
Она действовала грубо, пытаясь соблазнить его, чтобы он попросил запереть кафе, где они останутся только вдвоем…
– Вы, случаем, не маньяк?
Зачем ей этот вопрос, разве ей кто-нибудь ответит на него положительно?
– А что, похож? – Это была дешевая и ни к чему не обязывающая игра.
– Не знаю, ни разу не видела настоящего маньяка…
Бр-р… – Она судорожно дернулась, словно в кафе стало неожиданно холодно. – Розку-то маньяк убил. Изнасиловал и убил.
– Какую еще Розку?
– Да подружку мою. Она буфетчицей на автостанции работала. Хоть и не принято говорить о покойниках плохо, но она отчаянной была, проворачивала свои делишки прямо на рабочем месте. Кого только не приводила к себе, всех командированных, кавказцев разных…
– Ну и как? Не нашли, кто это сделал?
– Да разве его можно найти? Город-то вон какой большой!
– Тебя как звать?
– Оля. А вас?
– Борис. Оля, может, выпьешь со мной?
– Нет, мне нельзя… А вдруг кто придет, а я тут едва на ногах стою?
– А ты немножко.
– Я быстро пьянею. А вам сейчас принесу. И хлеб с маслом. Может, колбасы порезать?
ebooksa