Грех прощения

Автомобиль выехал на проспект. До ресторана по прямой минут двадцать.

— У тебя новая машина?

— Это моя.

— А водитель?

— Петя в отпуске до пятнадцатого. Офис тоже не работает, — пояснил он.

Анна машинально кивнула.

— Как роман?

— Пишется. Почти триста страниц.

Он присвистнул:

— Ничего себе! И сколько страниц будет?

— Предположительно пятьсот.

— Пятьсот страниц! Ты настоящий писатель, — в каждой букве угадывалось восхищение. — Это талант.

— Это рабство, — призналась она. — Тексты не дают жить. И единственная возможность от них избавиться — записать.

— Ты ручкой пишешь?

— Слава богу, нет! — она перекрестилась. — Набираю на компьютере. Но для многих писателей это проблема. Есть даже специальные ручки, позволяющие писать на листе, переводя текст в файл.

— Надо купить себе такую, — улыбнулся Женя.

— Тебе зачем?

— Я же тоже пишу.

Анна взглянула на него изумленно: он никогда не рассказывал об этом.

— Стихи?