Автомобиль выехал на проспект. До ресторана по прямой минут двадцать.
— У тебя новая машина?
— Это моя.
— А водитель?
— Петя в отпуске до пятнадцатого. Офис тоже не работает, — пояснил он.
Анна машинально кивнула.
— Как роман?
— Пишется. Почти триста страниц.
Он присвистнул:
— Ничего себе! И сколько страниц будет?
— Предположительно пятьсот.
— Пятьсот страниц! Ты настоящий писатель, — в каждой букве угадывалось восхищение. — Это талант.
— Это рабство, — призналась она. — Тексты не дают жить. И единственная возможность от них избавиться — записать.
— Ты ручкой пишешь?
— Слава богу, нет! — она перекрестилась. — Набираю на компьютере. Но для многих писателей это проблема. Есть даже специальные ручки, позволяющие писать на листе, переводя текст в файл.
— Надо купить себе такую, — улыбнулся Женя.
— Тебе зачем?
— Я же тоже пишу.
Анна взглянула на него изумленно: он никогда не рассказывал об этом.
— Стихи?