Пуля угодила точно в грудину, между ребер. Застряла в кости, так что я мог без проблем достать ее пальцами. Крови немного, но грудина абсолютно точно сломана. Каждый крохотный вдох причинял нестерпимую боль. Даже попадание снайпера в бочину не казалось таким болезненным.
— Вы опять друг друга мочите? — раздался хриплый голос с той стороны. — Так держать, уроды!
— Завали хлебало! — ответил ему Ден и высунулся, чтобы дать очередь из «скорпиона».
После третьего выстрела его ПП зашелся в кашле и восьмой, матерясь, спрятался обратно за станок.
— Сука, патроны кончились, — он подобрал винтовку Бегуна-41(3), проверил магазин и кивнул. — Рик, ты как?
— Нормально, — сказал я, отбрасывая окровавленную пулю.
Я врал. Ни хрена не нормально.
—
— А то я, блядь, не догадался…
— Что? — посмотрел на меня восьмой.
Я отмахнулся, а Богатенький снова заорал:
«Мне насрать»
—
— Мамай! — промычал Недомумия.
— А?
— Мамай, вол меми! — промычал он, тыкая пальцем в мою винтовку.
Давай, ствол бери. Походу, вот что он пытался сказать.
Ладно, сука, четыре с половиной минуты… Выбора нет! Постараюсь сделать так, чтобы Леони выжила, но если нет, то нет. Погибать ради нее я тоже не собираюсь.