Друг крепко сжимает мою руку, и тепло его горячей ладони передается мне. Согревает, успокаивает, селит странную надежду внутри.
— Что случилось? — Роюсь в памяти, но только отдельные, не связующие отрывки вертятся, уплывают, никак не вяжутся между собой.
— Ты в больнице…
— Серёж… это и так понятно, но… почему?
— Ты… а что ты помнишь вообще? — Друг заглядывает в глаза, но тревога во взгляде передается и мне.
Я пытаюсь встать. Тело плохо поддается, но мне помогают.
Подкладывают подушку под спину, и что-то неприятно тянет в районе живота.
Дотрагиваюсь рукой, и под тонкой больничной рубашкой чувствуется что-то… что-то лишнее…
— Там шрам… — Сергей сжимает с силой челюсти и опускает голову.
— Серёж… Какой сейчас год? — Этот вопрос возник не случайно… Он изменился…
Не сильно, но, всё же…
— Ты пролежала в коме чуть больше года…
— Не всё так плохо… — Выдыхаю, мысленно радуясь, что не больше. — Почему?
— В тебя стреляли… — Размыто отвечает.
— Кто?
— Ты… — Ничего не понимаю. Пару секунд внимательно слежу за другом, а потом в висках вспыхивает такая сумасшедшая боль, что мне приходится согнуться пополам, схватившись за голову и заорать.
Медсестра засуетилась, вонзила в меня иглу, и сознание медленно начало уплывать.
Пробуждение было резким. Я просто выплыла из сна, долго слушала разговор врача с Сергеем, а когда мне надоело — открыла глаза.
— Я хочу знать… Скажите правду! — Потребовала от мужчин.
Пока молча, неподвижно лежала, они решали, стоит ли мне рассказывать про мужа. Врач был против. Забрасывал друга медицинскими терминами, кричал, что это дополнительный стресс, но Сергей был непреклонен.
ebooksa