— Думаешь он спятил? — Билецкий махнул рукой.
Подошли два коронера в ветровках Департамента Хранителей Тишины. Останки мертвого мага погрузили в черный пластиковый мешок. Фургон судмедэкспертов стоял у границы учебного полигона. Несколько патрульных вели опрос свидетелей. Место происшествия оградили уже знакомые желтые ленты.
Дерьмо! Я эти ленты уже сегодня второй раз вижу. Как-то не заладился денек.
— Понятия не имею, — честно ответил я. Задумался, вспоминая сам поединок: — Сначала все шло нормально. Потом в какой-то момент у него будто поехала крыша. Взгляд стал каким-то пустым.
— Пустым? — заинтересованно переспросил Дмитрий.
Я кивнул.
— Да, сначала он был злым или скорее раздраженным, что в общем неудивительно, учитывая ситуацию. А потом его глаза стали какими-то остекленевшими, — я уточнил: — Это уже перед самой последний атакой.
— Остекленевшими, — задумчиво повторил Билецкий.
Он повернулся ко мне.
— Думаешь его обработали?
Я нахмурился.
— В смысле? Настроили лично против меня? Вряд ли. Даже под влиянием самых сильных эмоций он бы не осмелился пойти на нечто подобное. Он же не самоубийца.
Билецкий медленно кивнул. Даже в случае успеха покушения, убийце не дали бы далеко уйти.
— Да, ты прав, но я не это имел ввиду.
— А что?
Командир златоградского гарнизона помедлил, словно сомневаясь стоит ли озвучивать вслух пришедшую на ум мысль.
Терпеть не могу недоговоренностей.
— Раз уж сказал «А», говори и «Б», — попенял я.
По лицу Дмитрия скользнула усмешка.
— Я вот о чем подумал: может нашего друга обработали ментально? — сказал он.