— Забью как гвоздь! Говори: где остальные?!
И рад бы сказать, но умею лишь мычать, да и не понимаю, кого этот псих имеет в виду.
Старуха, спасибо ей, вступилась:
— Да чего ты взбеленился?! Один он! Я же рассказывала!
Бабка раздражена. Похоже, Мараш сегодня не успел уделить ей внимания. Теперь обижается, что он променял женскую ласку на избиение калеки.
Очередной удар наконец приносит темноту, выбившую глупые мысли. И правильно: пусть нервные окончания сгнили напрочь, но во время избиения надо думать о чем-нибудь серьезном, а не об озабоченных старухах.
Затем последовала череда провалов в памяти, перемежаемых сценами одна хуже другой. Вот Мараш продолжает расчетливо избивать: старается делать это больно, но без серьезных увечий. Вот он мочится на мое безвольное тело, а я даже брезгливости не ощущаю — лишь отупение и апатию. Вот он опять орет, требуя выдать все, что знаю. Трясет перед лицом моим легким мечом. Кричит, что это матийское оружие: никто, кроме них, его не использует. Вряд ли я пришел один, значит, остальные где-то в Межгорье — и дем очень хочет узнать: где именно?
Даже умей я говорить, промолчал бы. Нет здесь никаких матийцев, нет и, возможно, никогда не было. Но не поверит он, что меч достался от покойного сэра Флориса. Тот у него без дела валялся как забавная бесполезная безделушка, годная лишь на сырье для кузнечных работ: сталь отменная.
Оправдываться бессмысленно: Мараш в ярости; он уже составил в голове свою версию событий, и тупо-упрямый характер не позволит никому ее разрушить. Я всего лишь часть схемы, и даже признания не требуется — он считает, что узнал обо мне почти все. Остались жалкие мелочи, которые следует выбить кулаками.
Я его понимаю. Видимо, матийцы чем-то сильно не по душе демам, и Мараш считает, что информация о них может помочь ему реабилитироваться после неудачной разведки.
Странно, что я вообще еще в состоянии думать в промежутках между чернотой беспамятства и градом ударов.
С очередным Мараш перестарался. Опять угодил в многострадальный бок. Хруст, волна боли, прошедшая по всем костям, помутнение в глазах и жалкий хрип при попытке вдоха. Наверное, сумел улыбнуться при мысли, что вот-вот все закончится. Жажда жизни не вечна: длительные испытания ее убивают.
Дем, видимо, подумал что-то неправильное:
— Скалишься?! Смеешься?! Матиец, ты слишком далеко ушел от теплого моря! Сейчас я тебе напомню о нем!
Меня подняли, подтащили к круглому бассейну, выложенному из замшелых тесаных камней. Очередной привет от некогда процветавшей здесь провинции. Когда-то в нем, наверное, умывались путники или лошадей поили. Сейчас его затянуло илом, вода мутная, на поверхности слой плавучего сора. Когда мое лицо зарылось в эту жижу, понял, что хоть перед смертью напьюсь нормально. Пусть не родник хрустальный, но не сравнить с опостылевшей грязной тряпкой.
Меня уже пытали водой — инквизиторы. Теперь этим занялся один из их злейших врагов — дем. История повторяется, просто полярность изменилась. Плевать, я уже на той стадии, где даже удушье не напрягает. Лишь палаческие уловки Мараша не дают отключиться надолго — умеючи жмет на какие-то точки, растирает уши, а потом опять головой в бассейн и держит, четко успевая вытащить на воздух в последний миг.
— Где они?! Говори! Слово даю: тебя пощадят! Говори!!!
Чем-то сильно ему насолили эти матийцы. Надоело. Хочется, чтобы все закончилось. Сил нет, но это обычное состояние — привык уже. Опять шевелятся почерневшие губы, пытаясь изобразить ехидную улыбку. Вряд ли получится что-то путное, но хоть попытаюсь.
Замысел удался на славу — меня награждают ударом по почкам, а потом опять вода, причем серьезнее, чем раньше. Рука дема давит до тех пор, пока голова не достигает поверхности слоя ила, зарываясь лицом в скользкую жижу.
Холод. Мрак. Боль. И наконец, долгожданная темнота.