Утро. На палатках — роса. Чистим зубы у родника. Кол сплевывает белую пену и обращается к Горану.
- Ящик стаканов нужен. Граненых. Лески японской зеленой крашеной ноль-ноль-три — две катушки. Проволока медная. Привезешь?
- Почему? Куда? — путая вопросительные слова, спрашивает Горан.
- Растяжки на перевале надо поставить, — Кол споласкивает лицо, вытирается.
- Со стаканом? — не понимает Горан.
- Да все просто, — терпеливо начинает объяснять сапер. — Вот смотри: берем стакан, берем гранату, «феньку». Ну, Ф-1, понимаешь? Выдергиваем чеку, вставляем гранату в стакан. Рычаг прижат, ударник запала не срабатывает. Ставим стакан с гранатой в нужном нам месте, привязываем к гранате леску, маскируем. Человек идет, задевает леску, стакан разбивается или «фенька» выскакивает из него — это как установить — рычаг отлетает, запал срабатывает — и бац!
Кол звучно хлопает в ладоши, изображая взрыв.
Горан несколько секунд внимательно смотрит на него, потом вздыхает:
- Вы, руски, кровь войны. Я привезу стаканы.
- И леску!
- Добро.
Он уходит. Шпала, закинув полотенце на плечо, хлопает Кола по спине.
- Игорек, я никак не въеду, ты у нас сапер или диверсант?
- Ярик, я специалист широкого, как твои штаны, профиля, — усмехается в ответ Кол.
Кончается июль. Днем очень жарко, ночью с гор ползут туманы. Очень высокая влажность; одежда, одеяла, простыни — все мокнет. В постель ложишься как в лужу. Кол соорудил себе гамак из старой маскировочной сетки и спит в нем.
Я вообще не сплю. Это продолжается уже две недели. Мне тревожно. Хорваты отчего-то резко снизили боевую активность. Времена, когда под Грачацем мы за ночь дважды, а то и трижды вступали в перестрелки, канули в лету. Сейчас ночные дозоры проходят спокойно, но я чувствую — это спокойствие обманное, ненастоящее.
Впрочем, наверное, все же не это показное затишье пугает и тревожит меня. Совершенно неожиданно активизируется конь. Когда у нас, точнее, лично у меня, было много «работы», фигурка лишь придавала мне уверенности. Но вот наступает тишина — и конь начинает выворачивать меня буквально наизнанку, постоянно, ежечасно, ежесекундно понуждая бросить эту войну, моих товарищей по оружию и бежать отсюда. Куда? Да ясно, куда. Ледяной пик Хан-Тенгри грезится мне каждую ночь в те недолгие мгновения сна, что я выцарапываю у проклятого предмета.
Я бьюсь с конем, как настоящий наездник бьется с диким, необъезженным жеребцом. Я должен, обязан его укротить, иначе конь сбросит меня, подчинит свой воле.
Мне тяжело. Что-то будет. Что-то произойдет…
Днем хожу как контуженный, голова кружится, глаза болят. А по ночам в палатке таращусь в темноту и считаю до тысячи, до двух тысяч — не помогает. Горан замечает мое состояние и как-то утром на разводе отзывает в сторону.