Звірі

Телефон задзеленчав знову. Жарох надто добре знав мене, щоб дати спокійно доспати.

— На дроті, — повідомив я у слухавку.

— Висиш? — спитав шеф.

— Що?

— Висиш на дроті? — спитав він і гикнув. Це гикання у Жароха означало сміх. Зазвичай він сміявся лише зі своїх (як йому здавалося, вдалих) жартів.

— Зараз повішуся, — серйозно попередив я, — може, хоч після смерті висплюся…

— Не вийде, — відрізав Жарох, — у пеклі, наскільки мені відомо, виспатися доволі важко. І знову гикнув.

Я сів у ліжку. Судячи з усього, кінець світу таки наближався. Жарох ніколи не гикав частіше ніж раз на тиждень, а тут — двічі на хвилину.

— Шефе, ви захворіли? — стурбовано поцікавився я.

— Працюй, — сухо наказав він, — чекаю на тебе о сьомій. І знову дав відбій.

Я поклав слухавку поруч із собою, голосно позіхнув. Трохи посидів на ліжку, помотав головою, намагаючись відігнати гуркіт у вухах. Обережно звівся. У голові паморочилося, гуркіт лише посилився, підлога м’яко попливла під ногами.

— Отрути мені, — прошепотів я, тримаючись за голову, — отрути…

Отрути не знайшлося. Довелося ковтати пігулки та заливатися кавою.

Зваривши побільше кави, я увімкнув комп’ютер.

— Десять хвилин на третю, — повідомив мені жіночий голос з динаміка — моя Катя.

— Та ти що? — пробуркотів я, протираючи очі. — Невже?

— Не зрозуміла питання, — сказала Катя.

— Ну, ясна річ, що не зрозуміла, — зітхнув я. — Перевірити пошту.

— Перевіряю. Лист від шефа.

— Відкрити.