– Свои, братан! – Лукаш изобразил на лице улыбку и снял очки, не дожидаясь, пока палец сержанта ляжет на спусковой крючок. – Российский журналист при оккупационном корпусе.
Левой рукой Лукаш достал из кармана удостоверение, показал его сержанту.
Сержант опустил ствол автомата.
– Ты тут старший? – спросил Лукаш.
– Вообще-то лейтенант Великих, – сержант оглянулся на чек. – Но он сейчас немного занят… А что?
– Мне нужно проехать, – Лукаш зачем-то указал пальцем на КПП.
– Всем нужно проехать, – сказал сержант. – Все и проедут, по очереди. Всех досмотрят.
– Так почему не досматривают?
– Так перерыв на ланч, – усмехнулся сержант. – Жара, мать ее, вот и приходится делать перерывы.
– Таки да, – кивнул Лукаш, – жара. А ты, что ж, на солнцепеке?
– А я через полчаса сменяюсь и в расположение, – сержант задумчиво посмотрел на блок сигарет, который Лукаш держал под под мышкой.
– Я опоздаю к выезду колонны, и это будет плохо…
– Плохо, – не стал спорить сержант. – Завтра поедешь.
– Завтра уже будет поздно… И лейтенант, говоришь, отдыхает?
– Отдыхает, – сержант оглянулся на бронетранспортер.
– И часто у вас перерывы?
– Приказано щадить личный состав, – сержант наморщил конопатый нос, не сводя взгляда с сигаретного блока.
– А этих, в тачках? – Лукаш кивком указал на стоящие перед чеком машины.
– Пиндосов, что ли? – улыбка сержанта стала пренебрежительной. – А нам какое дело. Мы несем службу…
– Вдали от родины, – подсказал Лукаш.