В поле зрения

Мы оба обернулись.

В дверях стоял мужчина в чёрном свитере, с длинным чёрным шарфом, свисающим до пояса, с соломенными короткими волосами и волевым подбородком. Его голубые глаза гневно смотрели прямо на Наумова. В руках у него был небольшой букет с ромашками, а так же коробка дорогих конфет. Судя по его возрасту, он пришёл к своей дочери, лежащей на соседней койке рядом с Сашей.

Наумов в ответ посмотрел на него, его лицо презрительно скривилось, а седоватые редкие волосы слегка вздыбились как иголки у ежа.

— Ты?! — одновременно воскликнули они оба.

— Катись отсюда! — громко и гневно сказал этот мужик. В его голосе я услышал небольшой акцент, но распознать его не смог. — В эту палату допускаются только доктора и родственники пациентов!

Наумов перевёл поочерёдно взгляд на меня, затем на Сашку, а потом на прессу, стоящую за широкой спиной мужика. Фотограф навёл длиннющий объектив на палату и щёлкнул нас всех, на секунду ослепив вспышкой.

— Мне не нужен скандал в прессе, — холодно ответил заместитель министра и вышел в коридор, по пути толкнув плечом подвинувшегося мужика.

Когда он вышел, мужик пару секунд посмотрел, как вся делегация спешит удалиться, и закрыл дверь в палату. Подошёл к девочке, неподвижно лежащей на своей кровати, поставил на соседнюю тумбочку в банку с водой цветы, рядом положил коробку с конфетами и коснулся ладонью лба девочки. Наклонился, закрыв глаза, поцеловал её в лоб и только потом обратил внимание на меня. Я несколько испугался его, первое впечатление и всё такое, но взгляд у него изменился, стал по-отечески тёплым, дружеским, хоть и слегка обеспокоенным. С его стороны было видно моего брата, продолжавшего валяться без сознания, что не осталось без его внимания.

— Сын? — спросил он, кивая в сторону Саши. — Нет, ты слишком молод. Брат, я угадал?

«Ты». Должно быть, его родной язык — английский, и либо у него были плохие учителя русского, либо он настолько самоуверен.

— Брат, — подтвердил я.

— Джон, — он подошёл ко мне и пожал мне руку. — Джон Берджерон.

Ладонь у него была гораздо шире моей (хотя у меня и не узкая), крепко сбитая и немного шершавая. Любит работать руками, похоже.

Представился Джоном, скорее всего один из иммигрантов, но говорит на русском не в пример лучше большинства из них.

— Николай Айдарин, — представился я.

— Ни-ко-ляй, — медленно повторил он, слегка исковеркав моё имя. — Можно, я буду называть тебя Ником?

Я вздрогнул. Не потому, что это делало его несколько похожим на Наумова, тот ведь тоже спрашивал, как можно меня называть. Потому, что Ником меня до этого называли только два человека — один ушёл из моей жизни несколько лет назад, и я бы предпочёл об этом забыть, если бы только мог, а второй — я сам, обращаясь к самому себе в собственных мыслях.

— Почему бы и нет? — я пожал плечами.

— Это — Вики, Виктория, — Джон посмотрел на свою дочь. — Она… больна, как ты видишь.

— Да, как и мой брат, Александр. Саша, если покороче.