Последние дни. Павшие кони

– Какие мы хитрые. Кляйн, значит?

– Так точно, – ответил Кляйн.

– Был копом?

Кляйн кивнул.

– Под прикрытием, – сказал Фрэнк. – Это не коп. Это тот, кто сам не знает, кто он. Ты знаешь, кто ты, Кляйн?

– Получше тебя.

– Не будь так уверен, – сказал Фрэнк. Достал из кармана сложенный клочок бумаги. Аккуратно развернул и сгладил сгибы.

– Тут написано, – начал он, – «отсутствует ладонь». Если спросишь меня – слабо сказано, а, Кляйн? Как ты лишился руки?

– Дал кое-кому ее отрезать, – ответил Кляйн.

– И зачем же такое может в голову прийти?

– Почитай в газетах.

– Может, тогда расскажешь, как потерял всю руку? А заодно и пальцы?

– Долгая история.

– У меня есть время, – сказал Фрэнк. Подождал. Когда Кляйн ничего не ответил, потянулся. – К югу отсюда живет целая куча калек.

– Вот как? – спросил Кляйн.

Фрэнк кивнул:

– Целое поселение. Святое христианское содружество ампутации или что-то в этом роде. Братство увечий. Там про тебя спрашивали.

Кляйн ничего не сказал.

– Знаешь, зачем спрашивали? – поинтересовался Фрэнк.

– Зачем?