Вика красит губы. Задумчиво соглашается.
– Можно… главное, что непонятно. С такими названиями лучше покупают.
– Это твои картины?
Последние дни я потрясающий тугодум.
– Да. Не похоже на меня?
– Похоже. Но я думал, ты просто подобрала их со вкусом.
– Ну и мужики пошли. – Вика наконец встает. На ней белое льняное платье до колен, босоножки, серебряный кулон на цепочке. – Это комплимент при первом свидании?
– При втором, – пытаюсь я отшутиться.
– Нет, при первом. Утром – это была работа.
– Тогда начинаю говорить комплименты, – бормочу я. – Ты умная, красивая, талантливая…
– Добавь – пунктуальная. – Вика стягивает волосы белой ленточкой.
– Нет, лучше добавлю – щедрая. Продавать такие картины – подвиг.
– Ерунда, – легко отмахивается Вика. – Я продаю реальные оригиналы. А эти – остаются у меня. Они лучше.
Вика не замечает, какую промашку допустила. Я этому безумно рад. Торопливо говорю:
– Чем лучше?
– Они звучат.
Так вот в чем дело. Мне не послышался шум ветра и плеск воды из картин.
– Рождается новое искусство, – говорю я.
– Давным-давно родилось. И не одно. Просто нам пока непонятно, что это искусство. Когда пещерный человек рисовал на стенах оленей, это тоже не сразу признали творчеством.
– Если так, то весь Диптаун – произведение искусства.