Киваю, озираясь уже более внимательно.
И впрямь у Ромки странное жилище. Все эти красотки на стенах… обилие спиртного и сигар на столике, на кровати валяется пара свежих номеров «Плейбоя» и молодежная газетка о поп-музыке…
Ромка отводит взгляд.
– Я тебя не сильно отвлекаю? – спрашиваю я.
Оборотень косится на включенный компьютер, на экране которого – строчки простенькой программы…
– Да нет… я к контрольной готовлюсь… ерунда.
– Какой контрольной?
– По информатике.
– Тебе сколько лет, Ромка? – спрашиваю я, прозревая.
– Пятнадцать.
Я начинаю хохотать, не обращая внимания на то, как мужчина напротив меня мрачно стискивает челюсти. Я смеюсь, а Ромка встает, закуривает сигару, плещет себе джина в стакан и наконец спрашивает:
– Ну и что смешного?
– Ромка… – Понимаю, что веду себя нехорошо, но сдержаться нет сил… – Ромка, ты когда-нибудь пил водку стаканами или джин в чистом виде?
– Нет.
– Ну и не пробуй. Ромка, я дубина, что сразу не понял. Ты… ты ведь слишком мужественно себя ведешь, чтобы быть взрослым мужчиной!
– Так заметно? – мрачно спрашивает Ромка.
– Нет, не сильно. Это непривычно как-то…
– Почему непривычно? Среди оборотней много школьников.
– Откуда ты знаешь?
– Ну… мы, наверно, откровеннее друг с другом. Те, кому больше восемнадцати, редко умеют жить в нечеловеческом облике. А у нас нормально выходит.