– Вы обвиняетесь в незаконном проникновении в чужое информационное пространство, в применении оружия, повлекшем значительный материальный ущерб, в сокрытии информации, жизненно важной для Диптауна, – чеканит Джордан. – Вы задержаны до выяснения обстоятельств.
– А в чем обвиняется мой дом? – спрашиваю я. Но Рейда с позиций не сбить.
– Проводится поиск улик.
Оглядываюсь на пылающее здание. Поиск? Как бы не так. Консервация. Заморозка. Перенасыщение каналов информацией. Сможет ли Неудачник отразить атаку – или даже его сил не хватит?
– Я сдаюсь, – говорю я. – Признаю все обвинения. Прошу прекратить… это.
Джордан качает головой. С легким сочувствием во взгляде, но с непреклонной решимостью.
– Не пытайтесь скрыться в реальность, – предупреждает он. – Мы запросили «Интерпол» о вашем физическом аресте.
Накатывает страх – лишая воли, гася силы. Может быть, там, в настоящем, за моей спиной уже стоят угрюмые омоновцы в черных матерчатых масках?
Настоящая тюрьма, настоящий допрос – это не азарт виртуальных схваток. Это гнилой матрац, баланда, чей рецепт неизменен со сталинских времен, зарешеченное окошко и не обезображенный интеллектом конвоир.
Или моя родная полиция, при всей готовности обменять российского гражданина на десяток списанных портативных радиостанций, еще не научилась работать быстро?
Я смотрю в нарисованные лица, на охранников с оружием. Нет границ для охотников за чудом. Со всех концов Земли они нырнули в
И меня охватывает ярость.
– Джордан… я даю вам десять секунд… – шепчу я. – Вам, всем. Десять секунд, чтобы убраться.
– Опомнитесь, Леонид… – это Рейд.
– Стрелок, давайте пойдем на взаимные компромиссы… – это Вилли.
– Твои силы тоже имеют предел… – Человек Без Лица.
Господи, да они же боятся! Боятся меня! Одного против всех, затравленного, с древним компьютером за спиной и пустыми руками!
Почему?
– Не знаю, как ты держишься, – начинает Дибенко, – но…