Я протягиваю руку и беру конверт. Большой конверт из плотной бумаги, с вензелем компании и несколькими марками. Конверт кажется пустым… да он и будет пустой, пока его не доставят по назначению…
Адрес написан от руки. Буквы – сикось-накось…
Я ведь даже помню, как Ромка мне хвастался купленным планшетом. Возможностью писать от руки, своим почерком…
Ничего сейчас не соображаю. Пытаюсь разорвать конверт… будто забыл все хваленые – и ведь не попусту – лозунги «HLD».
– Ты чего? – удивленно спрашивает Илья.
– Садись, – говорю я, держа в руках конверт. – Садись. В общем… тут такое дело…
Он садится, еще ничего не понимая. А я готов выть от ярости и нетерпения.
Наша фирма действительно надежна. Это письмо невозможно вскрыть, пока оно не будет доставлено по назначению. Любой взлом приведет к уничтожению всей хранящейся в письме информации. Да и отобрать его невозможно. Тот же самый фокус… горстка бумажной трухи в ладонях, едва письмо окажется непозволительно далеко от почтальона.
Храм Дайвера-в-Глубине…
Значит, он есть?
Вы его построили, ребята?
Стены. Окна. Водосточные трубы.
Почтовые ящики.
Ты увидел что-то такое, что нужно было донести до всех, Ромка. Обязательно донести. Ты остановился у почтового ящика. Взял из нескончаемой стопки поверх ящика конверт. Написал адрес. Тот адрес, где обязаны поверить, где сумеют помочь.
Ты вложил ярлычок от украденного файла в конверт. Конверт опустил в ящик. И бросился бежать. Ты петлял, отстреливался из какой-нибудь допотопной дряни, пока «HLD» выкачивал бесценный файл через тебя… через твой, уже обреченный, вход в
А потом – может быть, тебе не хватило секунд. Может быть, ты решил посмеяться над преследователями.
И так и не понял ничего, когда судорога свела твое тело, когда легкие отказались дышать, а из закушенной губы потекла в шлем струйка крови…
– Вот ведь какое дело, Илья…