Вскидываю руку – к своему отражению в зеркале, к цепкой руке, протянувшейся навстречу.
– Ты всегда был последним Стрелком этого мира, – говорю я отражению. – Потому мне и нравился.
Я не стану раскрашивать волосы Стрелка яркими красками, менять джинсу на бархат, а дубленую кожу на ухоженную шкурку.
Я – Стрелок.
Проверяю револьверы. Заряды пока старые, но я иду к Крейзи не воевать, а мириться.
Распахиваю дверь, выхожу из номера. Запираю, краем глаз контролируя коридор. Но время очередных сюрпризов, видимо, еще не пришло.
Выхожу из отеля, ловлю машину.
Как странно – вновь быть в этом теле и вновь называть тот адрес!
– «Лабиринт Смерти», – говорю я водителю. Вовремя спохватываюсь и добавляю: – Административное здание…
Путь недолог. У «Лабиринта» хорошие машины, а посетителей администрации вряд ли слишком много.
Расплачиваюсь, с тревогой замечая желтый огонек на своей кредитной карточке. Предупреждение – осталось меньше пятидесяти долларов.
Трудно воевать, когда не на что купить патроны…
Здание прежнее: двухэтажный особняк, облицованный ракушечником. Солидные фирмы порой ценят стабильность выше показухи. Только охранник у входа вооружен чем-то новым… каким-то диким гибридом гарпунного ружья и швабры футуристического дизайна…
Впрочем, какое мне до этого дело?
В приемной три столика. У одного стоит молоденькая девчушка, что-то тихо объясняет парню-администратору. Два других свободны. Разумеется, меня ожидают две улыбающиеся девушки. Одна блондинка, другая брюнетка.
Мне в общем-то все равно…
– Добрый день, – говорю я. – Как мне увидеть Ричарда?
– Ричарда? – поскольку я остановился между столиками, сотрудницы переглядываются и делают выбор сами. Мне отвечает блондинка.
– Ваш сотрудник по имени Ричард…
Девушка едва заметно хмурится.