Он снова лег и вскоре заснул, но спал нервно, недолго и проснулся совершенно разбитым.
Утро опять выдалось дождливым. Надоедливый бесконечный шум воды за окном длился уже неделю. Радости пробуждения не было, вставать не хотелось. Он смотрел в потолок и размышлял о себе. О том, что с ним происходит.
"Может это болезнь?"
Началась она год назад, когда ему впервые приснилось, как он падает с высокой скалы в поток горной реки. До этого сны Феликсу не снились совсем. Он помнил то леденящее кровь чувство падения, когда вмиг растворилась твердая поверхность, и он с невероятным ускорением полетел вниз. Он помнил, как пересохло в горле, похолодели пальцы на ногах. Помнил, как перестал дышать. Падая, он видел себя одновременно изнутри и со стороны и понимал, что смерть неизбежна. Через минуту он просто перестанет существовать. Но вдруг появилось удивительное чувство спокойствия, и отсутствие страха перед стремительно приближавшейся неизбежностью.
Раньше, до появления снов, мысли о смерти были иными. Они рождали представления неминуемого конца, пустоты. И страх. Он заставлял тело реагировать на подобные мысли неуютной скованностью, а мозг судорожно гнал их вон из головы. Страх создавал психологический барьер, подавляя неестественное желание прикоснуться к смерти.
А сейчас, падая в бездну, он физически ощущал, как в организме происходят немыслимо сложные химические процессы, после которых появлялось чувство эйфории, как при влюбленности или в минуты счастья. Мелькнула мысль, смерть - такой же наркотик, как и оргазм. Страх сменился интересом - что будет после падения, что есть там, за гранью? Пустота или новая жизнь? Могильные черви или Вальхалла? Забытье или бессмертие?
Удар, будто всплеск, разбудил его тем утром. Он распахнул глаза, словно кто-то заорал ему в ухо. Судорожно выгнув спину, поднял грудь как можно выше, и жадно задышал, хватая воздух пересохшими губами. Это пробуждение как откровение, до смерти напугало его.
С тех пор он стал спать крайне беспокойно, редко высыпался и почти каждую ночь просыпался в холодном поту. И каждой ночью умирал во сне. Всегда по-разному, но с одним результатом. Может именно поэтому он перестал бояться смерти настоящей? Более того, он ее желал.
"Наверняка это болезнь. И сто процентов психическая".
Сегодня он опять проснулся разбитым. Как и каждое утро в последнее время. Снова этой ночью, как множество ночей до этого, его сон закончился падением. Кошмары пугали и изматывали физически, и в тоже время подсознание уже не могло обойтись без них. Смерть во сне порождала в нем такой ураган эмоций, какой просто невозможно пережить наяву. И это беспокоило.
Он лежал на кровати и бесцельно водил туманным взглядом по небеленому потолку. В голове крутилась бесконечная как зубная боль фраза: "Расставайся с собой легко". И раздражала не сама фраза, а то, что он не мог вспомнить, где он ее слышал. Он опять задумался об отставке. Он не отдыхал много лет. Никогда не имел ни семьи, ни жены. Служба заменила ему семью, Агата заменила остальное. Отставка означала смерть, так как, уйдя со службы, он ушел бы от Агаты Грейс. Может, поэтому ему постоянно снится смерть? Без Агаты он умрет по-настоящему. Жизнь станет никчемной, не нужной. Без нее он будто гонимый отовсюду ронин - самурай, потерявший своего сюзерена - не приживется уже нигде. Поэтому об отставке и о домике на берегу океана можно забыть. Как ни банально это звучит, но только смерть сделает его свободным. Страх же, взрывающий адреналиновую бомбу внутри, давал новые силы для жизни, наполняя энергией.
"Черт! С этими кошмарами надо что-то делать! Это или старая контузия дает просраться, или так начинается старость. Ведь мне уже пятьдесят семь!"
Его дед любил говорить: "Я чувствую, как отмирают клетки мозга в моей голове".
Дед часто повторял эти слова, устало опускаясь на диван, такой же старый, как и он сам. И потом еще добавлял: "Этого тебе, внучек, не понять. Клетки твоего мозга молодые, и пока еще любят размножаться". Вскоре он умер.
"Может, пришло мое время? Что за чушь! Я еще силен как бык. Подтягиваюсь семнадцать раз, отжимаюсь пятьдесят. Мне еще и шестидесяти нет, а ему тогда было за семьдесят! Интересно, а моим мозговым клеткам тоже пятьдесят семь или уже за семьдесят?"
Он встал с кровати и пошел бриться.
"Я боюсь ложиться спать", - вдруг осенило его.
Именно поэтому он по вечерам всегда находил себе какое-либо занятие, лишь бы не спать. Боялся утром не проснуться, потеряться в ночных кошмарах и закончить жизнь так бестолково. Точно так же, как умереть в постели от старости и простуды.
"Не в моем стиле", - он усмехнулся.
Он как древний викинг, как буси, должен умереть в бою, с оружием в руках, защищая ее, свою Агату.
ebooksa