Сколько он протянет, оставшись совсем один? Десять лет? Год? Месяц? А потом пустота убьет его душу, и то, что некогда было живым, рассыплется в прах.
— Прости меня, — прошептал Кирилл, чувствуя, как на глаза наворачиваются слезы.
И услышал грустную, но теплую мысль:
«Не за что, мастер, не за что…»
Дом умирал, но он знал. Он все знал о том, кто столько лет наполнял его своим дыханием.
Небольшой рюкзак упаковал перед отъездом заботливый Олово. Собрал все, что, по его мнению, могло потребоваться хозяину в путешествии, даже носовые платки не забыл. Оставалось добавить лишь несколько мелочей и ехать в Шарик — машина давно ждала у подъезда, но Кирилл медлил.
Даже после прощания с домом не поспешил к выходу.
Сидел в кабинете, бездумно наблюдая за тем, как стоящие на столе часы убивают минуты, затем поднялся, побродил по комнате, словно не решаясь на что-то. И лишь увидев, что времени до отхода «суперсобаки» осталось в обрез, широким шагом отправился в тайную комнату. В небольшое помещение, единственным украшением которого было старое ростовое зеркало, в почерневшее и ничего не отражающее стекло которого Кирилл погрузил правую руку.
«Я уж думал, ты уедешь, не поговорив со мной», — насмешливо произнес Его голос.
— Планировал.
«Что помешало?»
— Не захотел тебя разочаровывать.
«Ты сентиментален».
— А может, я просто тебя люблю?
«Самого себя?»
— Я сам давно умер, остался лишь я — ты.
«Если бы ты умер, ты не был бы нужен. И то, что ты собираешься сделать, — твое решение. Я бы на такое не пошел».
— Это моя слабость?
«Это твоя сила».
Неожиданный ответ заставил Грязнова вздрогнуть.