— Сегодня ты один, — заметил Дрогас, опускаясь за стол. — Что приятель? Заболел?
— Сказал, что тебе можно верить, — усмехнулся Карбид. — И отпустил меня одного.
— Тем лучше.
Байкер повертел в руке бокал с пивом:
— Тебе не нравится Рус?
— Я не оценивал его с сексуальной точки зрения, — холодно пошутил Стефан. — А с профессиональной скажу так: я ему не доверяю.
— А зря, — пробурчал Карбид. — Ночью мы работали вместе.
— Значит, я ошибся, — пожал плечами Дрогас. — И давай закроем тему?
— Давай.
Мужчины выпили и замолчали.
Карбид грыз соленые орешки. Стефан непринужденно оглядывался. Пару раз задержал взгляд на экране коммуникатора, настроенного на музыкальный канал.
— Хорошо тут. Весело. Спокойно.
Начинать разговор первым он не собирался. Хотя прекрасно знал, для чего его позвал Карбид: поговорить о будущем. И пришел на встречу, а не расплатился за ночную услугу с безликого счета — верные люди еще никому не мешали.
— Скажи, — решился наконец байкер, — у тебя бывают только такие дела?
— В смысле? Какие «такие»?
— Ну… вроде тех, чем мы занимались?
— Не только такие, — спокойно ответил Дрогас. — Предвосхищая твой вопрос: нет, я не террорист. Я специализируюсь на выполнении особых поручений.
— Для кого?
— Повтори свой вопрос и подумай, насколько глупо он звучит.
Карбид смутился: