ГЛАВА ПЯТАЯ
Я иду убивать Слэттера
— Куда мы идем, Стив?
Мы шагали по Торн-роуд. Церковь Христа, сияющая белым, как кость на солнце, резала глаза. Над головой черными хлопьями кружили грачи. Светофоры на перекрестках перемигивались красным, желтым, зеленым. Машин на улицах не было.
— Стив, куда мы?
Слова жгли пересохшее горло.
Стив шагал рядом. Раньше я не видал у него такого лица. У одного парня в школе отца перерезало пополам на фабрике — так вот у него такое лицо было. Без выражения, будто вырезанное из бетона. Только из глаз сочилась боль.
— Стив!
Он смотрел вперед. Не знаю, то ли он меня не слушал, то ли мое сорванное горло не могло издать ни звука.
Отчего я шел рядом со Стивом? В город — это точно. Но зачем? Донкастер в воскресенье утром — это город-призрак.
А Стив — почему у него такой вид? Может, его отец заснул за рулем и… блин, отчего у меня мозги не работают? Будто из них кусок выпал — тот, в котором память.
Господи, я наверняка побывал в жуткой драке? И кто же мне так дал, что я сейчас вроде ходячего мертвеца? Кто-то вроде Слэттера?
СЛЭТТЕР!
Голова взорвалась памятью.
Сегодня утром — через нашу изгородь. Накрошенный хлеб на кухне, комната Джона, пирамида.
Я дернул Стива за рукав, разворачивая лицом к себе.
— Стив! Слэттер убил Джона! Я сегодня вернулся, зашел в его комнату и… и нашел Джона. Он ему разорвал лицо! Он убил Джона, Стив, убил!
Стив посмотрел на меня, но каменное выражение его лица не изменилось. И заговорил он очень тихо:
— Ник, разве ты не помнишь? Ты прибежал ко мне домой. Ты мне рассказал про Джона.
Он пошел было дальше, но я снова схватил его за руку.