- Они и здесь были, - втянул я посильнее воздух в легкие. Точно, какой-то посторонний запах, не наш. Затем посмотрел на карту, которая лежала под столом. Вот как они узнали, где мы будем. Я по этой карте карандашом маршрут миссии прокладывал и пути отхода. Но почему не устроили засаду прямо тут? Могли бы хоть растяжку для приличия оставить. Вроде, как профессионалы выглядели, а лохонулись по всем статьям.</p>
<p style="margin-left:36.0pt;">
- Что будем делать? - спросил Боб.</p>
<p style="margin-left:36.0pt;">
- Пить кофе, - ответил я, доставая посуду. - А потом бежать отсюда.</p>
<p style="margin-left:36.0pt;">
Мы вновь расположились на крыше. Последний раз вместе. Но уже без Атласа. И его пустой диван как назло напоминает об этом снова и снова.</p>
<p style="margin-left:36.0pt;">
- Они на каком-то славянском языке переговаривались, - вспомнил Михо. - Польский, может Болгарский или Сербский.</p>
<p style="margin-left:36.0pt;">
- Я не знаю, чьи это наемники, - потягивал я сигарету. - Если вы достанете мне подборку объективной мировой прессы за последние девять месяцев, то я с вероятностью в восемьдесят процентов назову заказчика. А пока думать об этом бесполезно.</p>
<p style="margin-left:36.0pt;">
- Но есть хотя бы малейшее предположение? - ученым всегда нужно всё знать. Незнание для них есть слабость, как ранение для воина.</p>
<p style="margin-left:36.0pt;">
- Заказ политический, - рассуждал я. - Кто-то хочет сыграть на нашей смерти. Кто-то из стран НАТО. Не исключаю, что и внутренние разборки в ООН.</p>
<p style="margin-left:36.0pt;">
- Как на нашей смерти можно сыграть? - ничего не понимал Михо.</p>
<p style="margin-left:36.0pt;">
- Легко. Например, кто-то подсиживает Томпсона. В случае моей неожиданной кончины, все копья полетят в него и он, скорее всего, лишится кресла Директора Агентства. Но это как-то слишком мелко. Другой вариант: в нашей смерти обвинят Царя, он же давно огрызается на АПЛ. Отличный повод для войны.</p>
<p style="margin-left:36.0pt;">
ebooksa