Мозаика. Книга первая

— Ломает её, — мрачно заметил дежурный. Девицу действительно ломало — и буквально, и переносно. Перекатывалась по всей «клетке», при этом издавая жалобные, тихие звуки. Видно было, что у неё жар.

— Возишься с ними, как с маленькими, — дежурный посветил фонариком. — Да, вызывайте врача. По мне, пусть лучше сдохнет.

Тоэн положил трубку и вернулся в приёмный блок. Девица была единственным «экспонатом» — остальные четыре клетки пустовали. Сообщницу этой уже отвезли в городское отделение — там получше, почище… а главное, не им за неё отвечать. Смотреть на то, как беловолосую «ломает», было неприятно и… как-то неудобно.

Шаги, раздавшиеся за дверью, нельзя было перепутать ни с чьими другими.

— Чучельник?! — поразился дежурный. Правду говорят, у Тоэна с головой не всё ладно. Чучельника! Патологоанатома! Он бы ещё окулиста вызвал! — Он-то здесь на кой?

— С живыми я тоже умею обращаться, — Чучельник, как всегда, был жизнерадостен и быстр. При его габаритах соседство с ним было небезопасным. Дежурный отшатнулся, по привычке — хотя Чучельника никогда не сопровождал трупный запах, что бы там ни говорили. — Эта, что ли? Маска в вашем зверинце найдётся?

— Всё в медпункте, — указал Тоэн рукой. Чучельник протиснулся в комнатушку — медпункт — что-то там уронил (но не разбил), и выбрался почти сразу, с тремя масками. Вручил «зрителям». Вид у тех был кислый.

Чучельник отпер дверь «клетки», опустился на колени перед девицей. Осторожно прижал её голову к «подстилке» — коврику на полу — мягко прижал руки, чтобы не вырывалась, заглянул в глаза. Провёл «кисточкой» по лбу, за ушами, осторожно вышел из «клетки», затворил за собой дверь.

— Вызывайте «Скорую», — приказал он, глядя, как вокруг опущенной в пробирку «кисточки» возникает малиновое пятно. — Срочно. Кто брал эту?

— Криссен. Майерт повёз его в больницу, руку она ему прокусила.

— Можете его поздравить, — Чучельник стащил с себя маску. — У него были дочери?

— Нет, вроде, — Тоэну не понравилось слово «были».

— Теперь есть. Он её инициировал.

Дежурный расхохотался.

— Да уж, подарочек… Сейчас вызову.

— Поторопись, — Чучельник разом утратил жизнерадостность. — С ней совсем плохо. Ну-ка, гляну-ка ещё разок…

— Возится с ней, — дежурный смотрел на девицу со смесью отвращения и жалости. — Что в ней такого? У нас такие десятками мрут. Только на этой неделе восемь было.

— Вызовите кого-нибудь из иммиграционной службы, — Чучельник вернулся из «клетки» минуты через три. — Да побыстрее. «Скорая» в пути?

— Будет через пять минут. Слушай, что ты так с ней возишься? Кто она такая?

— Не знаю. Пока что. Но у Криссена неприятности, это точно. Ему лучше приехать. По дороге найти адвоката.