Помощница по вызову

И на ощущении себя ловлю, что в этом всем больше жизни, чем я себе мог представить… Вот только моей ли? Должна ли она быть в моей собственной книге?

- Что думаешь? - спрашиваю, когда она замолкает.

- Мне нравится, - кивает уверенно. И добавляет мягко, как всегда делает, когда надо выполнить и другую свою работу. - Маркетологи предлагают последнюю главу пустой сделать. Страниц на восемь...

- Что имеется в виду?

- Вроде приглашения читателям свою книгу жизни написать. Некролог быть может. Мне кажется это интересно будет.

- И отличный рекламный ход, да, - усмехаюсь, - А они не идиоты.

- Не всегда, - тоже улыбается.

- А что тебе не так? Что не нравится?

Пугается вопроса немного. Но и этому она научилась - не петь только лишь дифирамбы.

- Мне герой всегда близок был, на протяжении всех его жизней. Или интересен. Или злил меня...  - начинает негромко, - Но в этой последней главе так не получается. Вроде и мне вопросы задают, а я на них не хочу отвечать. Мне не страшно. Просто не мои они совсем, не для меня...

- "Мыши" потому что?  - понять пытаюсь.

- Нет, глава... очень мужская.

- А конкретнее? - заинтересовываюсь.

- Вопросы эти я имею в виду. Они будто к голове обращены. Я женщины - они же про чувства… Я бы хотела, чтобы меня по другому спросили.

- Как?

Волнуется.

Губы кусает и на меня старается не смотреть, когда говорит обо всем этом. Может боится увидеть на моем лице недовольство или злость. Я так и остался для нее Серым Волком, которого она против шерсти пока неуверенно гладит.

Искра встает порывисто. К окну отходит. На падающие белые хлопья смотрит, как будто видит в них больше, чем просто снег.

А я на нее смотрю.

Говорит тихо после паузы: