— Ты спятил!
— Я должен знать точно. Мало ли кто там. Нужно, чтобы ты его опознала.
— Это могила Мартина! Гроб Мартина! Кто еще там может лежать?
— Прошу тебя, Ди. — Я подал ей руку.
Она резко оттолкнула ее:
— Не тронь меня! Не приближайся! Ты не Мартин. Ты вообще не человек. Ты…
Я дал ей пощечину. Я не хотел, но надо было прекратить начинающуюся истерику. Недолго мне удалось пожить в шкуре Мартина Робинсона, но кем бы я здесь ни был, теперь я снова стал Капаком Райми, гангстером, кандидатом в преемники Кардинала. И мне нужен был ответ.
Ди уставилась на меня в ужасе.
— Ты меня никогда не бил, — прошептала она.
— Все меняется. Я просил по-хорошему. Теперь я приказываю. Осмотри тело.
Молча, прикрывая щеку рукой, она подползла к краю, заглянула в могилу — и зарыдала. Пара слезинок упала в яму, в пустые глазницы черепа.
— Это Мартин, — простонала Ди.
— Как ты поняла?
— Его руки. На груди. Там его обручальное кольцо на пальце.
— Кольцо могли надеть на кого угодно. Это не доказательство.
— Это Мартин, — повторила она уже твердо. — Только скажи, что это не он, — Ди выпрямилась, буравя меня взглядом, — и я тебя убью.
Я осторожно кивнул и сел рядом с могилой, свесив ноги в яму. Меня больше не терзали ни страхи, ни сомнения. Я снова стал бесстрастным, хладнокровным исполнителем, отнявшим два дня назад пару жизней. Что-то во мне щелкнуло, когда откинулась крышка гроба. Вероятность того, что я Мартин Робинсон, улетучилась, и я моментально вышел из роли, как актер по окончании спектакля.
— Может, это уловка, — пробормотал я. — Если Кардинал забрал мое тело, он наверняка подменил бы его в гробу другим. Он любит заметать следы.
— Кардинал?
— Ты его знаешь? — Я изумленно обернулся к Ди.