— Я всё понял. — Тумба выдаёт хриплый шёпот. — Я всё расскажу… друг. Только оставь мою душу в покое! Значит так, Павел. Он приходит… приходил каждую пятницу. Большой, светловолосый. Ростом, ну, под метр девяносто. Широкий, но без пуза. Чисто выбрит, но усы носит, вот. Такие, светло-рыжие, пожалуй. Одевается просто, как нормальный парень. Джемпер, кепка, джинса. Щурится иногда, наверное, со зрением проблемы есть, а очки носить зап… неудобно. Крест вот на груди носит, большой такой, поверх свитера. Золотой, если не фальшивый.
Тумба замолкает, перестав тараторить. Вздохнув, он переводит дух. Я молчу, внимательно глядя на него, и запоминая всё сказанное. Одновременно с этим, в моём сознании начались иные размышления. А как от него избавиться после допроса? Извините, я не хочу прослыть лидером секты серийных убийц. Надо что-то придумывать. Или всё же оставить в живых? Но как? Может быть, стереть память, как тогда, с упокоенной ныне тётушкой? Кстати, вот это — хорошая идея. Надо подумать над таким вариантом. Не хотелось бы отпускать того, кто испортил мне лицо, но если рассуждать рационально — надо быть аккуратным. Месть… Отомстить можно будет и потом. Главное, чтобы он сейчас угрозы не представлял, ни мне, ни моим планам. Остальное — подать холодным.
— Значит так, — Прерывает мои размышления вновь подавший голос Тумба. — Его номер телефона. Записывай или запоминай, дружище. У меня бы ты его нигде не нашёл. Я всегда запоминаю все такие вещи, нигде не забиваю, не записываю, не сохраняю.
— Я запишу. — Оглянувшись на Ави, бросаю ему. — Принеси мой мобильник.
Мой товарищ быстро уходит и довольно быстро возвращается с моим телефоном.
Варщик диктует номер Павла. Я сохраняю номер, и роняю мобильный в карман.
— Ещё что-нибудь, мой друг Тумба? — Интересуюсь я, закуривая новую сигарету.
Варщик задумывается, дёргает оплывшей щекой, и произносит:
— Да. Ещё кое-что есть. Но я бы хотел покурить… хотя бы просто сигарету. Уважаемый друг Ярт не откажет мне в такой любезности?
Щёлкаю пальцами, резко переходя в иной режим зрения. Не задумал ли чего, мой «любезный товарищ» Тумба? Или просто хочет курить? Не обращая внимания на вспыхнувшую головную боль, слишком резко и слишком часто я прыгаю восприятием туда-обратно за сегодняшнюю ночь, пристально рассматриваю его ауру в районе головы. Нет, затаённых намерений, тлевших бы алыми углями, незаметно.
Что ж, почему бы не дать ему выкурить «последнюю сигарету»? Тем более, руки для этого развязывать не надо.
Молча выхватываю ещё одну цибарку из пустеющей пачки, и, подойдя к нему, вставляю в разбитые губы варщика. Поджигаю кончик трубочки, и отхожу, снова пытаясь растянуть своё лицо в улыбке.
— Кури, дорогой друг.
Ави хмыкает за моей спиной и, движением бровей испросив моего разрешения, проходит вглубь комнаты, плюхаясь на край дивана. Вытянув руки, он разваливается на коричневой коже, наблюдая за происходящим.
— Так вот, если будешь звонить Павлу, а ты ему хочешь позвонить? Тебе нужно будет сказать: «первоклассник у профессора». Тогда он станет слушать, а не повесит трубку…
Тумба замолкает, потому что я сгибаюсь напополам от хохота, выронив сигарету. Конспираторы с паролями! Да какими! В чей воспаленный разум может такое прийти? «Славянский шкаф», Архонт побери!
Подбирая сигарету с пола, гляжу на мужика, бросая ему:
— Продолжай.
— Да, странный пароль и вся эта конспирация. Но я тут причём? Это он так сказал. — Хрипит Тумба. — Куда пепел стряхивать?
— Куда угодно. — Пожимаю плечами, разглядывая варщика. — Ещё какие штуки сказать должен? Ну, про «меч в узде» или там «паж в шатре»?
ebooksa