Сиири не знала, сколько времени провела в беспросветной темноте в ожидании, когда вернётся чутьё. Казалось, что вечность, но на деле могло пройти всего полчаса.
Безумие… Как Аден смог пройти через это и не свихнуться?!
Тьма не была отсутствием света. Тьма была живой. В ней неслышно скользили образы из прошлого, обрывочные воспоминания, мрачные мысли. Они казались осязаемыми, протяни руку – и обожжёшься. Каждое опасно. В каждом таились стыд, страх, злоба, ненависть, вина – идеальное топливо для костра самосожжения. Аден сравнивал свои воспоминания со скелетами в шкафу, и не зря – его воспоминания принадлежали мертвецам, определённым мертвецам, а не легиону. Не миллионам людей, в смерти которых была повинна богиня войны. Каждая душа – всего лишь песчинка, но вместе их слишком много. Достаточно, чтобы быть погребённой под ними.
Сейчас она была готова отказаться от себя, от всего, что делает её Ведущей битву Сиири, лишь бы это прекратилось. Но танец безумия продолжался, не допуская и проблеска разумной мысли.
Останься, нашёптывала тьма. Останься здесь. Признай свою вину. Останься.
А ведь Деланей как-то жил с этим, в отчаянии думала Сиири. И не только он – Джина в его теле должна была справляться с шепотом тьмы. Они же бывали здесь. И ничего…
Надо держаться. Надо дождаться, когда вернётся чутьё. Ведущая битву упорно повторяла это, как мантру, и с каждым разом в её внутреннем голосе становилось всё меньше уверенности.
И снова Сиири не знала, сколько прошло времени, но в один момент чувства начали притупляться. Неясные фигуры во тьме казались знакомыми и больше не пугали. Воспоминания, которые они приносили с собой, больше не причиняли боли. Она постепенно сливалась с ними, становилась одним целым. И тьма грозилась поглотить её…
Посторонний звук вывел Сиири из транса. Она оглянулась по сторонам. Ничего. Даже призраки прошлого растаяли.
Звук повторился. Едва уловимый, на грани слышимости, он словно проникал сюда из другого мира, где светло и тепло. Сиири показалось, что кто-то зовёт её по имени, но не могла понять, кто. Она хотела откликнуться, но шепоток тьмы заглушил неясный голос.
Танец безумия закружился снова.
Время перестало делиться на секунды, минуты, часы. Было три разных отрезка. Шёпот тьмы – долго, тягуче, обволакивающе. Мгновения прозрения – скоротечно, мгновенно. И проблески голоса, как короткие вспышки. И каждый раз до них не удавалось дотянуться…
– Сиири!
Голос грянул внезапно. Поддавшись танцу тьмы, Ведущая битва не сразу поняла, что её зовут.
– Сиири!
Элиот?
Богиня войны поняла, что лежит на полу. Тьма клубилась вокруг, как будто и вправду была живой. Сиири села и отмахнулась от неё, как от надоедливой мухи. Она не отступила, но шёпот стих.
Элиот. Это точно был он. Почему?
Морок рассеивался. Становилось лучше, дышалось легче. Сиири с удивлением поняла, что слышит голос чутья. Оно говорило, что не может помочь здесь, во тьме, что-то глушит его. Нужно стать сильнее. Нужно развить Дар, потому что он связан с чутьём напрямую.
Но как?
ebooksa