Пожелай мне СНЕГА

Может. Как ни пытайся, а настоящесть проявится. А я и не играла никогда – быть старалась. Может, чуточку лучшей, чем на самом деле. Но это не вина виртуальности – вина любви. В любви мы все пытаемся быть хоть немножечко, но лучше, чем есть.

Дышу на стекло, вывожу пальцем: Осень + Дождь = Печаль. Осень плюс дождь равно я. Осень, а мне и поговорить не о чем, может, от того, что говорю я молча? Но ты-то меня слышишь. И, что важнее, слушаешь.

Хмурая ты. И понимающая. Что-то приготовила – признавайся? Не признаешься. Блеснешь солнечным лучиком, окатишь, как ледяной водой пронзительной, как синие осенние небеса, надеждой, и снова – прятаться в объятиях дрожащих голых деревьев, прятаться – не согреться… Желания замерзли. Отсырели и не взлетят, крылья мокрые… бедные, жалко их. Топчутся по дому, неприкаянные, жмутся друг к дружке, пищат жалобно – как котята слепые. И даже у Деда Мороза просить ничего не хочется. Осень, тебе ж тоже холодно. Давай сюда свои листья, что там записано – вместе перечитаем. Вот весенний, надо же, какое клейко-прилипчивое, сладко-зеленое – влюбленность… летний – сильный, яркий, уверенный. Любовь. Твой – пожелтевший, красным пятнами окрашенный – не хочу думать, почему – а по краям сухой, потрескавшийся – но все равно, такой красивый… Это печаль пополам с пониманием. А вот зимний…

Слышишь, осень, чайник свистит? Нам еще до прихода зимы коротать время. Шоколадки нет, есть мед. Чай будешь-то? Я люблю имбирь добавлять. Нет, корицу – это в кофе… С молоком? Неожиданный выбор, но да, конечно, молоко есть. А в день, когда ты уйдешь, будет новое начало. Что будет с этим оборотом, что?..

Нет, молчи. На минуту показалось, что на этот Новый год я заслужила принца. Не отвечай…

…дождя? Что значит – дождя?

Осень бесконечная, как дождь. Бесконечная – зимой, летом, весной, осенью. Мир застыл – не сдвинуться, ни завершить – ни начать сначала, ни жизни, ни тебя. Я крутилась как безумная – в хронической осени, фу-э-те. Смотрю… на тебя. О – оборот вокруг – сень, вернулась в исходную точку. О… сень – снова ты. Остановиться бы, голова кружится, а боюсь – зимы боюсь. И тебя… боюсь. Боюсь, что не… Остановилась. Смотрю. На тебя. Я такая же. А какой ты? Эх, убрать бы все, «оставить вид из твоего окна», как на той стороне пишут.

Взгляд падает на монитор. Монитор как окно, правда? Окно в твой мир. Смотрю.

Знаешь, я ни разу к нему не прикоснулась, когда говорила с тобой. А так хотелось – придумать, что и ты касаешься – с той стороны, и через стекло, через тонкий пластик междумирья ощутить прикосновение твоей ладони. Даже, когда покинув свои миры, встретились на широком белом полотне Млечного пути – шли, держась за руки, я не осмелилась. Вдруг все реально, и я на самом деле это почувствую – как тогда жить?.. Реально, просто… Маленький шанс оправдать наши несовпадения. Сказкой оправдать, придуманностью. Тебя. И меня.

Твой мир… тщательно выстроенный, отчего-то мне кажется, что в нем – лето. А я, как ни стараюсь, в него не проникну. Время несется, летит. Но даже там, где чудеса возможны, осень не вернется к лету. Не пойти времени назад. Не повернуть ничего вспять.

А даже если и так – сбежишь к весне. Ты тоже всегда несешься, я с трудом успеваю за тобой. Могу сделать еще один виток – ты – мой мир – ты, и остановиться, глядя на тебя. Вращаюсь в бесконечном фуэте, и голова кругом, и точка отсчета, и точка возвращения – ты, ты, ты… Реал-виртуальность, реал-виртуальность, реал… Какого результата я ожидала?

Передышка закончилась. Осень скоро тоже, да, да, я о тебе, ты закончишься и уйдешь, впереди долгое, тяжелое начало. Начало всего. И зима.

Фуэте.

А ты? Ты, который там, остаешься для меня точкой возвращения?

Среди бесконечного танца и вращения.

Я люблю тебя.

Как обычно, по другую сторону.

Пожелай мне снега

А над городом живёт Бог.

Сорок тысяч лет – и всё сам.