— Что, твоя подруга действительно такая вот мымра?
— Нет, конечно. Она — милая и славная. Глупый, я фантазировала.
— Прямо Франсуаза Саган!
— Еще бы. Да и чего не сделаешь ради любимого мужчины. Ладно, куда рулить-то?
Об этом я думаю с той самой поры, как мы отъехали от крепости имени Госавтоинспекции. Прозвониться в Москву? И что это даст? Вот он я, живой, здоровый, и готов приступить… А пока — деньжат переведите в здешний банк…
«Лимонов» пятьдесят, до Москвы добраться… А там я ужо…
Нет. Такой путь чреват самоубийством. Причем двойным. А если и я не страдаю излишними суицидальными наклонностями, то девушка — и подавно. Кто, зачем меня подставил? Кому? Вопросов больше, чем ответов. Прежде чем воскресать во всем блеске, нужно ответить хотя бы на первый вопрос: кто? Последовательно завязанный на второй: зачем?
— У тебя много денег? — спрашиваю девушку.
— Есть.
— На билеты хватит?
— С избытком. И-на пиво останется.
— Значит, так. Мчим на вокзал, определяемся с билетами, а там — видно будет.
— Как скажете, сэнсэй.
Машину припарковали в скверике у вокзала. Лена ушла, вернулась бегом:
— Не спи, замерзнешь! Поезд — через пять минут!
Герман успел за минуту до отправления. Подбежал к проводнику купейного вагона, сунул ему в руку несколько купюр, выдохнул:
— До Москвы, командир, а?
Проводник мельком оглядел пассажира. Если его и удивило, что тот вообще без вещей, даже «дипломата» занюханного нет, вида он не показал. Пачка «хрустов» раза в три превышала обычную таксу за безбилетный провоз. Да и интонация мужика выдавала служивого, скорее всего бывшего. И-не мента. На ментов у проводника был нюх.
— Проходите. Третье купе.
Герман нырнул в вагон, а вскоре поезд тронулся.