Арестант,

— Ну что ж, хорошо, — сказал Чайковский, когда Батонов выдохся. — А что же вы еще одного человечка-то забыли?

— Кого? — спросил журналист.

— Да вашего коллегу, Обнорского.

— Ну что вы, Виктор Федорович? Андрюха — нет… он в эти игры не играет. Загудеть может, а чтобы траву? Нет… не тот случай.

— А вы подумайте… Он ведь на Ближнем Востоке служил!

— Нет, Серегин не ваш клиент. Он наоборот скорее.

— Что — наоборот?

— Он же с ментами… извините, с милицией много сотрудничает. Пишет на криминальные темы. Так что он скорее — из ваших.

— Из моих? — почти изумленно спросил Чайковский.

— Ну… я имел в виду…

— Ладно, — майор захлопнул блокнот. — Договорим в другой раз.

— Да-да, конечно, — засуетился Батонов, вставая. — Мне куда к вам прийти? Когда?

— Я сам к тебе приду.

— А… куда?

— Да куда же? Сюда, — сказал Чайковский.

— Как — сюда? Я же вам… мы же с вами…

— Ты посиди пока, повспоминай.

Майор убрал блокнот в карман, застегнул куртку. Выходя из камеры, в которой остался ошеломленный Вова Батонов, он покачал головой и удивленно произнес:

— Обнорский — из моих?!! Ну ты даешь, блин…

— Виктор Федорович! — крикнул Батонов, но тут появился сержант. Он отвел Батона в камеру. Стальная дверь захлопнулась, лязгнул замок. Этот звук как будто отсек Вову от той жизни, где он был благополучным питерским журналистом, где к нему обращались по имени-отчеству и, уж разумеется, не били в солнечное сплетение какие-то контуженые дебилы. В эту ночь Батонов так и не смог уснуть.