Мой желанный убийца

— В таком случае освободите машину, — предлагает он буднично и даже без раздражения.

— Не могу. У меня к вам дело. Нам нужно поговорить о моей подруге.

Мне показалось, после этих слов где-то за очками малюсенькой молнией проскочил испуг. Во что бы то ни стало нужно закрепить преимущество.

— Вы знаете, о ком я говорю.

— Понятия не имею. И эти вопросы меня не интересуют.

После этих слов Он приоткрыл дверь, намереваясь вылезти из машины и, очевидно, позвать охрану, чтобы меня вытащили из его «мерседеса».

— Надеешься, со смертью Наташки у тебя исчезли проблемы?! — неожиданно для себя истерично кричу я.

Кажется, мой крик вдавил его в сиденье. Дверца «мерседеса» резко захлопнулась. Мы медленно тронулись с места. Вокруг нас возникают и исчезают огни. В машине тепло и тихо. Приборы светятся потусторонним зеленоватым светом.

Мы оба не знаем, чем закончится эта встреча, эта езда, эта ночь. Такое впечатление, что ему сейчас безразлично, куда ехать. Лишь бы отвезти меня подальше от офиса. Выбравшись из центра, великодушно спрашивает:

— Тебя возле какого метро высадить?

— Зачем? — напираю с вызовом.

— Затем, что меня дома ждет жена.

Умора! Вздыхаю и несколько расслабляюсь от такого примитивного, но успокаивающего вранья. Убийца, которого к ужину ждет жена, не вселяет животный страх. И все равно страшно. Не в данный момент, а вообще. Поэтому нахожу в себе силы и спрашиваю:

— Тебе жалко Наташку?

— Какую? — делает вид, что не врубается.

— А… — понимающе растягиваю я, — мы ведь действительно друг дружку не знаем. Ее зовут… О Боже, звали Наташа. Меня — Ольга. Тебя…

(Молчит.) Условно — Наташкин друг.

Это производит впечатление. Нехотя сообщает:

— Вадим Борисович.

Признаюсь честно, что о Вадиме от нее никогда не слышала.