– Интересно, – прошептал Маугли. – К чему это он про сон свой… Я, товарищ старший лейтенант, никак вот товарища прапорщика понять не могу. Не идентифицирую. Какой-то он… Хмурый, злой всегда, не улыбается, хотя видно же, что мужик-то нормальный… Он – как монумент какой-то… Прямо Чингачгук…
Панкевич покосился на бойца, вообще-то, обсуждать с рядовым прапорщика – это, скажем так, некоторые вольности, но… Когда «нервяк» давит, допускается и не такое, и поэтому Рыдлевка тихо отозвался:
– Это он после плена таким стал. Говорят, в первую еще, срочником. Остальных на глазах порезали, а ему пальцы и ребра переломали, да и нос в придачу… Повезло ему, бежал, седой и обмороженный вернулся…
– Как «срочником»? – не понял Веселый.
– А так, – ответил Панкевич. – Ты думаешь, сколько ему?
– Ну, тридцать пять…
– А двадцать пять – не хочешь?! Да он только чуть постарше тебя… И в Чечню он вернулся, сами понимаете, зачем…
– Да уж, – сказал Маугли после паузы. – Чего тут непонятного…
От трупа вернулся Квазимодо. Казалось, рубленые складки на его лице проступили еще резче.
– Ненавижу… Ненавижу…
После короткой паузы Панкевич встал, отряхнул колени и объявил свое решение:
– Так… Значит, мы с Родионенко и Мургалов с тобой, Валера, тянем веревку! Как только перевернем его – сразу мордой в землю! Понятно? Хватит уже трупов…
– А зачем переворачивать? Можно ж и так вытащить, – подал голос молчавший все это время Коняев.
Квазимодо посмотрел на бойца, как на полиомиелитного:
– Зачем… Были уже такие умники, вытянули, на свою голову. Мину. Привязана была. Притащили прямо себе под нос…
Прапорщик повертел головой, посмотрел на Рыдлевку и добавил:
– Все ж таки надо вот там вот подкопаться… Хоть какой-никакой брустверок для пущей надежности. А?
– Дело, – согласился Панкевич и рявкнул на Коняева. – Чего замер? Уснул, что ли? Бери лопатку, пошли.
Рыдлевка отвел Коняева к редким кустам и мотнул подбородком:
– Давай, не стой, как памятник. Копай окопчик, да пошустрее и поглубже.