Призраки войны,

– Э? Какой еще Римо?

– Уильямс. Сколько еще Римо ты знаешь?

– Уильямс... Римо Уильямс... – тихо произнес Янгблад, как бы пробуя свои слова на вкус. – Знал я одного парня в морской пехоте, которого так звали.

– Дик, это я.

– Докажи.

– Как?

– Дай мне посмотреть на твое лицо. Подойди вот к этим отверстиям, тут посветлее.

Римо на ощупь пробрался к стене. Глаза его уже почти привыкли к темноте, и он смог различить смутную темную фигуру, разглядывающую его недоверчивыми глазами.

Глаза приблизились к лицу Римо. Знакомые глаза. Но лицо было чужое – толще, более грубое и морщинистое, чем то, которое Римо помнил.

– Твою ма-а-ать! – протянул Янгблад. – Это ты и есть, сукин ты сын!

– А ты состарился, – заметил Римо.

– А чего бы ты хотел, кретин! – огрызнулся Янгблад. – Как-никак двадцать лет прошло. Что я тебе – портрет Дориана, мать его, Грея?

– Так значит, это и в самом деле правда?

– Что?

– Война. Она окончилась.

– А ты не слышал?

– Я как-то все не мог в это поверить, – признался Римо.

– Вон как! А что ты тут делаешь?

– Не знаю. Не помню. Я проснулся – и вот он я тут.

– Я был добровольцем, – усмехнулся Янгблад. – А про тебя всегда думал, что тебя призвали.