Это и обнадеживало, и настораживало. Если этот мужичок еще помнил насчет того, что существуют паспорта, то не был полным дебилом. С другой стороны, он вполне мог и вовсе иметь здравый ум и трезвую память, что тоже не позволяло его считать пригодным кадром.
— А у тебя и паспорт есть? — недоверчиво поинтересовался Бето.
— Был, — кивнул тот, — только я его потерял… А закурить не будет, начальник?
— На. — Бето выдернул из пачки сигарету и подал бомжу.
— Спасибо. Огоньку тоже, если можно. Бето подпалил сигарету, бомж глубоко затянулся, едва не искурив «мальборину» в одну затяжку до фильтра.
— Ну, паспорт ты потерял, — вернулся к теме разговора Бето, — а как звали-то, не забыл?
— Тимофеев Иван Петрович, — гордо ответил бомж.
— Год рождения?
— Тысяча девятьсот сорок восьмой. 6 июля родился.
— А где?
— В Саратове.
— В самом городе или в области?
— В самом городе.
— Долго там жил?
— Долго.
— Улицу, номер дома помнишь?
Бомж наморщил лоб, не то действительно вспоминая, не то делая вид, что вспоминает.
— Как вы вообще на него вышли? — спросил я у Варана, воспользовавшись паузой. — Или первого попавшегося сцапали?
— Зачем первого попавшегося? — обиделся тот. — Все культурно. Посадили Чупу принимать посуду на недельку, с задачей по ходу дела приглядеть подходящего. Ну, она вот этого и присмотрела. Сегодня прибрали его, под видом ментов…
В это время гражданин Тимофеев, или как его там, соизволил прекратить мучительные воспоминания и произнести:
ebooksa