Через минуту все было готово. Иванов согнал фотографии на принтер.
Пять фотографий Сергея Пастухова Иванов сунул в глянцевую папку.
«Где-то я эту личность уже встречал, — подумал он. — Только вот где?»
Глава десятая
— Готов?
— Готов.
— На рубеж.
Мышцы напряжены. Равнодушные глазницы стволов смотрят чуть в сторону и вниз. Оружие послушно и готово к действию в любое мгновение. Ожидание кажется долгим, хотя длится всего несколько секунд. Тишина и неожиданно, но привычно команда: «Раз!» Мгновенно руки взлетают на исходную позицию. Пальцы уверенно жмут на курки. Бах! Бах! Бах! По семь выстрелов из двух револьверов. Один за другим. И только оглушающий грохот вокруг. Потом тишина.
— Серега, так нечестно! Договорились же, что работаем двумя руками, с поддержкой! — Артист аккуратно положил свой пистолет на тумбу.
— Что? — переспросил с улыбкой Пастухов, стягивая с головы наушники.
— Я говорю, на фиг выпендриваться. Тоже мне, неуловимый Джо нашелся.
— Проверим?
Они отправились к противоположной стене, на которой были развешаны мишени.
— Семь из семи. У тебя?
— Угу.
— Поздравляю. Победила дружба... Ну что, повторим?
— Нет, Семка, пора уже.
Пастухов взглянул на часы.
— Ладно, погнали...
Они поспешно двинулись к выходу из тира.