Только помню, что стены с обоями.
Помню, Клавка была и подруга при ей,
Целовался на кухне с обоими.
Я такая! Ну и что?
Люблю мужчин. Настоящих. Ненавижу скулящих неудачников. Ненавижу барыг дешевых и прочую петушащуюся мелкоту, отломившую кусок размером с член мальчика-китайца, возомнивших себя Ди Каприями. Типа, под них женщина должна без приглашения падать, еще в падении раздвигая ноги. Ненавижу чиновников, непременно потных и женатых, с жопами разной ширины под разные кресла, но этих я люблю потрошить и обламывать. Ненавижу офисных мальчиков с их выпендрежем на пустом месте.
А настоящих мужчин люблю. Мужчин, которые эту рисующуюся шушеру не замечают, плюют на них, смахивают в сторону, а те - или отбегают подальше, или заискивают.
У настоящих мужчин всегда есть настоящие деньги. Деньги я тоже люблю.
Он подошел ко мне в боулинг-зале клуба «Винтерхаус». Я играла одна. До его прихода отклонила три предложения: «составить компанию», «помочь добросить до кеглей», «научить технике броска под названием „влупинг", которым нельзя не выбить страйк».
Он поставил свой стакан с коктейльной соломиной на мой столик, загасил сигарету о мою пепельницу.
- Трезвой вы никогда не сшибете главную кеглю в вашей партии, мадемуазель.
Голос - как у Сталлоне. В глазах цвета серебристого «мерседеса» - полное, искреннее безразличие к тому, «да» я в конце концов скажу или «нет».
- Составите мне компанию на коктейль по рецепту Джеймса Бонда: сухой мартини с водкой, взболтать, но не смешивать? С моей добавкой - пить залпом, не мурыжась с соломинкой. Потом вместе доиграем.
Он не слишком выдался ростом. Но и Мел Гибсон невысок, но ка-ако-ой мужчина! Как я его обожаю!
Сегодняшний одет с небрежностью настоящего мужчины. Часы - настоящий «Ролекс», уж мне ли не отличить. И что бы он ни сказал - хоть на языке негров заговори со мной, - разве я б отказала?
И я составила ему компанию. Сегодня вечером я была в черном облегающем платье. Слава Богу, есть, что облегать. По мне «Плейбой» с «Пентхаузом» безутешно плачут.
Мы пробыли в баре недолго. И в боулинг-зал не вернулись.
- Ко мне не поедем, - сказал он, заводя свою машину (еще б у настоящего мужчины не было машины!), оказавшуюся «тойотой».- В гостиницах пахнет клопами и чужим потом. Нацелимся к тебе. У такой, как ты, не может не быть собственной уютной норы.
Что мы проведем ночь вместе, слова до того не было. Может быть, я должна была взвизгнуть: «Да за кого вы меня принимаете?!» - и выпрыгнуть за дверцу автомобиля косметикой об асфальт? И зачем? Затем, что так поступают порядочные женщины? А кто говорил, что я порядочная?
Ну а мужчина просто обошелся без всяких стыдливых глупостей про «кофе попить», назвал вещи своими именами. Правильно он меня принимает. За блядь. Хотя я вам не шлюха какая-нибудь.
Я живу мужчинами. Я люблю их запах. Их волосатые ноги и руки, волосатую грудь. Их раздутое, как воздушный шар, самомнение. Их драгоценные погремушки, такие непохожие друг на друга: средние, огромные и маленькие, с головками, похожими на шляпку гриба или на шар, или даже с головками заостренными, как ракеты, с густой, как джунгли, шерстью вокруг их сокровища. И все меня хотят, тянутся ко мне, наливаются соком желания, дрожат от возбуждения, из маленькой нетерпеливой дырочки их сокровища, как слеза, как мольба «пусти же!», вытекает капелька смазочной жидкости…
ebooksa