— Что это?
Пивник ответил без особого энтузиазма:
— Пиво!
Григорич, как назвал прапорщика узбек, грозно повысил голос:
— Это пиво?
— Канечна!
— Пей!
— Зачем? Я не пью!
— Запьешь! Пей, сказал, свою бодягу!
— Не-е!
— Тогда, блядь нерусская, быстро смени парашу на пиво, и банки для своих чурбанов оставь, а офицерам чтобы кружки подавал. Или хочешь, чтобы тебя выкинули с территории городка?
Продавец засуетился:
— Да, да, сейчас! А выкидывать не надо! Тут рядом места нет, а на окраине кому продавать?
Через минуту перед Запреловым стояли две кружки прохладного пива со сдачей в 8 копеек.
Прапорщик посоветовал, указывая на Рашида:
— Вы, старлей, с ним построже! Борзый безо всякого предела! Но ссыкун еще тот. Так что если что, за шкибот и на улицу. А там прямо в пятак! И безо всяких базаров. Иначе уважать не будет. А они нормальные, только когда уважают! А вас в Афган?
Запрелов подтвердил:
— В Афган!
Прапорщик вздохнул, поднял кружку:
— Ну, давай, за тех, кто там, «за речкой», долг свой интернациональный исполняет!