– Что не надо?
– Вот этого вот, не надо.
Атаман посмотрел в лицо Гринчуку, и тот вдруг понял, что именно не так. У Атамана были мертвые глаза. Они словно подернулись пылью.
И Гринчук спросил серьезно:
– Что случилось?
– Не знаю, – сказал Атаман. – Честно – не знаю.
Гринчук молча ждал. Молчал и Атаман.
В зале было тихо и сумрачно. Через секунду у Гринчука возникло ощущение, что и за стенами этого зала все стало таким же гулким и мрачным.
– Мне нужно было с тобой переговорить, – сказал Атаман.
Обычно в таких случаях Гринчук прерывал собеседника и напоминал, что они не пасли вместе свиней, и что на «ты» он переходить даже и не собирался. Но было в голосе Атамана что-то такое, что остановило Гринчука.
– Хотел, чтобы пацаны, вроде как случайно с тобой пересеклись, и чтобы ты сам решил со мной связаться, чтобы не я за тобой послал, а ты сам на меня вышел. Чтобы он не понял…
Атаман снова замолчал, задумался о чем-то на минуту и покачал головой.
– Не получилось… Ну и ладно.
– Можно сказать, что я зацепил твоих орлов за драку в машине. А потом на меня кинулся этот ваш новенький, – предложил Гринчук.
– Слива, – сказал Атаман и махнул рукой. – Хрен с ним. Приехал и приехал. Не думаю, что он станет это выяснять. Теперь это уже и не важно.
– Кто он? – спросил Гринчук.
Пауза.
Что-то скрипнуло в темном углу. Гринчук оглянулся на звук, но там ничего не было. Просто рассохшаяся половица.
– Ты Мастера знаешь? – спросил Атаман.
– Слышал, – ответил Гринчук.