– Вы ей так ничего и не рассказали? – спросил Полковник.
– Вы о чем? – уточнил Гринчук, рассматривая конверт, словно приноравливаясь, с какого бока к нему подступиться.
– О всей этой истории с Приморском и архивом…
– И нечистой силе, – задумчиво сказал Гринчук, выдохнул, решаясь, и надорвал конверт.
– Далась вам эта нечистая сила, – недовольно протянул Полковник. – Что в конверте?
Гринчук молча протянул листок.
«Узловая, до востребования», – прочитал Полковник.
– И что это значит?
Гринчук засмеялся.
– Нет, серьезно, – Полковник еще раз перечитал записку и посмотрел на обороте.
Пусто.
– Это же элементарно, Ватсон, – Гринчук отобрал записку и спрятал ее в карман. – Это значит, что мне предписано явиться на станцию Узловая и на тамошнем почтамте получить письмо до востребования. А в том письме будет указано, куда ехать дальше. И рано или поздно, я настигну свою невесту. Судьба там, или не судьба.
– А вы ей говорили, все-таки, о Приморске?
– Дался вам этот Приморск. Что, мало мест на побережье без него? – Гричнук встал со стула, поманил официантку. – Счет дайте.
Официантка кивнула, и пошла к стойке бара за счетом.
– Вы еще здесь остаетесь? – спросил Гринчук.
– Нет, я ухожу, – Полковник тоже встал.
Было видно, что он волнуется.
– Да что с вами, Полковник? – удивился Гринчук. – Что-то по работе?
Пришла официантка, протянула счет. Гринчук достал деньги из нагрудного кармана рубашки и отсчитал официантке.