Пульман уже не орал — он охрип, затих и горящими, как два прожектора, глазами уставился на находку.
— Ты знаешь — я почему-то не верю… — тихо сказал он Бабинову, осторожно расплющивая по едва заметной щели между дверкой и корпусом брусок пластита. — Знаешь — ожидание события всегда лучше самого события. Не верю, и все… Я, простой психотерапевт, сам, своими руками… — Тут он не сдержался, задрожал губами, шмыгнул носом… Потом справился с собой, воткнул в пластит капсюль-детонатор с отрезком огнепроводного шнура, извлек из кармана зажигалку и на минуту задумался.
Как долго и кропотливо готовился он к этой минуте. Целый год штудировал немецкий, чтобы лично, не доверяя никому, прочитать строки, писанные великим ученым. Осваивал этот проклятый дельтаплан — ради одного только прыжка с горы, потратил на это дело уйму времени. Наконец, у хорошего сапера брал уроки обращения с пластиковой взрывчаткой, чтобы рассчитать все до миллиметра, чтобы не повредить документы. И — вот она, эта минута… Неужели все получится?
Неужели он действительно избранник судьбы и тайна аппарата — в его руках?!
— Ну, с богом. — Суеверно перекрестившись, Пульман Подпалил огнепроводный шнур и отошел в сторону. Раздался хлопок взрыва — крышка, зловеще крякнув, отлетела на пару метров, обнажив чрево сейфа.
Бабинов рванулся было к сейфу — и тут Пульман страшно крикнул:
— Стоять!!!
Хирург замер на месте.
— Это мое, Саша… — хрипло пробормотал Доктор. — Не лезь — я должен сам…
Немного постояв, он судорожно вздохнул, прошептал опять:
— Ну, с богом… — и приблизился к сейфу. Внутри лежала толстая тетрадка. Больше там ничего не было. Опустившись на колени. Пульман с чувством подступающего к горлу страха дрожащими руками достал тетрадь, начал листать…
Чертежи не могут вместиться в такой малый объем — не может быть, чтобы все было в одной тетради… Листая хорошо сохранившиеся страницы из плотной бумаги.
Пульман пробегал глазами дневник Вольфгаузена: дата, несколько строчек, — пунктуально, день за днем. Дневник был датирован 1943 годом, всего было заполнено восемнадцать страниц, по пять-шесть дней на каждой. Долистав до последней заполненной страницы, психотерапевт, пристально всматриваясь — у Вольфгаузена был очень мелкий почерк, — прочел последнюю запись: "…Опять болела печень. Шеффер советует прекратить пить пиво — говорит, вредно…
Сегодня я принял окончательное решение. Этот чудовищный проект не имеет права на существование. Концлагеря и камеры смерти, конечно, все это отвратительно…
Но мое детище — это просто геноцид против всего человечества. Нет, я не могу принять на свои плечи такую ношу. Сжег все чертежи и пояснительные записки в камине. Теперь я могу спокойно доживать оставшийся короткий отрезок времени со спокойной совестью, не вздрагивая от мысли, что буду проклят человечеством…"
— Знаешь, Саша… Этот старый идиот жестоко обманул меня, — бесцветным голосом, едва слышно произнес Пульман и вдруг, упав на спину, дико захохотал, хрипло кашляя в коротких промежутках между взрывами истерического смеха.
— Что с вами, доктор? — испуганно Спросил Бабинов. — Вам плохо?
Может, инъекцию?
— А у тебя с собой есть стрихнин? — отсмеявшись, поинтересовался Пульман. — Если есть — давай, в самый раз…
Распаковав мешок с дельтапланом, он начал сноровисто собирать аппарат. Когда все было готово, он с полным безразличием посмотрел на сникшего Бабинова, готового в любой момент упасть в обморок, и бросил:
ebooksa